CRÓNICA•PDK

NOCHE DE POETAS

2011-11-23T06:32:00.000-08:00

En la justicia guardamos la verdad. Somos una facción de filósofos sociales, herederos de los griegos y la no filosofía hebrea. Ya ubicamos a Platón, Job, Aristóteles, Heidegger, Schopenhauer, Descartes. De Sócrates nada. Por cada filósofo o pensador hay un piso de El Silo repleto de reencarnaciones, cada una recostada en un sueño lúcido eterno, cumpliendo su deber con la ciudadanía: hacer lo que mejor hacen; pensar. Sus glándulas pituitarias están conectadas, hacen sinapsis, a un gran nervio central, construido cantando el tetagrámaton mientras vírgenes tranzaban fibra óptica y filamentos de cerebros de ballena. El Silo antes funcionaba como torre de comunicaciones, cerca del viejo palacio de gobierno. Ahora es un falo que fecunda a la ciudad de ideas, proyectándose, siempre creciente, excitado. Una creación maravillosa, que nos advierte y educa. Diferentes a los Nepaleses, son los consejos de la polis, muchos diputados y senadores son reproducciones de la conciencia de cada nivel. Platón decía que los poetas no tienen lugar en la polis, porque hablaban imbuidos por los dioses, mintiendo, confundiendo a los hombres. Y Santiago, nuestro Santiago, es nuestra nueva polis. Y la debemos protegerla, porque somos la luz. Y hoy es noche de poetas.

Llevábamos las máscaras de ayahuasca. Estaba conectado con Miranda, un operativo secreto para apresar a un poeta clandestino. Hace poco habían desmantelado un editorial no gubernamental, y el nombre del pobre diablo había salido a flote. Nadie tiene derecho a contaminar las mentes de los ciudadanos. Estábamos en el séptimo piso del un departamento, el suelo alfombrado y la luz amarilla formaban un ambiente cálido. Me perdí un rato en el busto de Miranda, firme, sabroso, frutal. Ella me miró y levantó una ceja. Había olvidado la conexión. Ella sentía mi libido al mirarla, al rozarla. Y yo sentí su libido al saber que era observada. Me acerqué y le acaricié el pubis. Me empujó y negó con la cabeza. La misión dijo, con voz entrecortada. Miramos a la puerta. La central decía que debía ser apresado, investigado por sus versos y luego utilizado en alguna función. Acerqué la llave maestra a la cerradura, y suavemente, abrí la puerta. Había riesgo, pero debía primar el sigilo en esta ocasión. Entramos, yo delante, Miranda apuntando con el revólver a cada puerta en la pared. Entonces, de la derecha, entre un macetero, escuchamos una voz. Recitaba:

"Después de las tinieblas, la luz / como una trampa para conejos. / Locos de Dios con ametralladores. / Son la mierda que bota el río / y desborda en tanta ciudad…".

Miranda disparó. No entiendo cómo, pero disparó. El hombre salió caminando de la habitación. Usaba una máscara de gases que tenía una fila clavos en el centro de su cara. Se veía pesada y borrosa, como si repentinamente estuviéramos quedando ciegos. Tenía cierta gravedad, absorbía la luz, un agujero negro caminando sobre el planeta. Las balas cruzaban el aire y daban en la pared. La luz le dio de lleno y entonces lo reconocí. Grité de terror. Era él, el profeta. Lo había visto en el entrenamiento, en los videos que nos transmitían al comienzo de cada día, como una oración: Policía del Karma, cuidado, somos la luz al final de túnel. Y ahora lo teníamos enfrente y la muy puta le disparaba. Le tomé el brazo con violencia, ella dejó caer su arma. El Comandante me miró, lentamente, difuminando el tiempo. Su voz llegó antes de empezara a gesticular, distorsionada, como un video desfasado. No repetiré sus palabras. Habló de nuestra misión, de Dios, de los tiempos. Nos dio una tregua. Al final murmuró.

- Corran, ámense, huyan. Siempre estarán perdidos.

Tomé a Miranda de la mano y salimos del departamento. Bajamos y nos subimos a la moto. Con mi arma disparé a la jauría. Algunos perros explotaron. Ella seguía en shock. Le dije olvidemos, ya no quiero ver el arma en mi mano, quiero hacer poesía, quiero crearme con ella. Seguíamos con las máscaras puestas. Ella me besaba el cuello. Un poco de libertad, teníamos el derecho, la tregua. Pero la Policía del Karma es poderosa. Me aplasta, me corrompe, me hostiga. Con Miranda nos fuimos a un motel de provincia y desnudarla fue como respirar. Luego transpirarnos y acabados, fuimos maniatados por dos agentes que nos esperaban en una esquina. A ella, la violaron como no, entre tanta ayahuasca del operativo le era imposible distinguir quien la penetraba. Miranda, ya acabada, me miró y me dijo “confiesa”. Entonces el flash, entonces todo, y yo acá hablando con ustedes, recordando mi última atrocidad. Se es policía una vez y es por siempre. Es nuestro karma. Ahora, díganme cuál es mi misión.

ALMA DE GUERRERO

2011-11-22T07:00:00.000-08:00

La lanza de plasma chisporrotea alegremente entre las costillas quitinosas de su enemigo, al menos le parece que “alegremente” seria el vocablo adecuado, aunque quizás es su propia alegría en el campo de batalla.

Él gira la hoja resplandeciente y corta en diagonal, la sangre salpica omnipresente, usa el mismo arco de movimiento para impactar al siguiente enemigo, lo decapita limpiamente, luego al siguiente y otro más.

Es el paraíso, los soles brillando en lo alto, los vientos ácidos silbando sobre la planicie del desafío, los gritos de guerra, el metálico olor a sangre.

Es una batalla más.

Otro día más.

Otra oportunidad de alcanzar el reino de los guerreros, de reunirse con la diosa.

Xjiga no pide, ella ordena, ordena que caces a tus hermanos para ser más grande.

Ordena que aprendas a esconderte nadando entre la vegetación de las orillas lejos de los depredadores, hasta que crezcas lo suficiente para tener tu primera metamorfosis. Y te conviertas en uno.

“Solo los depredadores evolucionan.

Solo los depredadores piensan”.

La diosa así lo manda.

La lanza vuelve a girar, la posición de “plhom rhas”, ideal para enfrentar múltiples oponentes, algo abierta, pero demoledora.

Uno tras otros caen ante sus cortes. Él sonríe con sus tres hileras de dientes. El aire cargado de sangre y polvo se filtra por sus membranas, gatillando más reacciones hormonales y dándole más poder a sus músculos.

Nada como el aire de la batalla.

La diosa así lo manda.

Xjiga ordena que los depredadores dejen el mar, que sean acogidos y enseñados apenas tengan el tamaño para el “kghadum”, el rito de los tentáculos de acero.

La diosa ordena que te levantes y esgrimas un arma.

“Forja tu alma de guerrero”.

Tuya es la elección, las armas primitivas primero, de duro metal o reluciente cristal, no importa cual, solo escoge la tuya.

O deja que ella te escoja.

Luego ya tendrás tiempo para empuñar la ciencia, si aun vives para una segunda metamorfosis.

Eso lo decide la diosa.

Él a creado un espacio propio entre las pilas de cadáveres, su batalla personal, solo tres enemigos se mantienen a su alcance, el primero esta exhausto, es un joven aún enclenque pero de gran espíritu. El kghadum todavía se puede oler en él, sus miembros aún no son lo fuerte que deberían, pero es astuto y rápido.

Lo alcanza igual, la herida no es profunda, lo suficiente para que pueda retirarse con honor. No vale la pena matarlo tan luego, que vuelva a luchar en otra batalla cuando sea un digno oponente, a su debido tiempo.

Ahora él debe concentrarse en los otros dos.

Así lo ordena la diosa.

“Protege a aquellos que ya cazan”, se han ganado el alma del guerrero y su sitio es la batalla, hay mucho para cazar, dale a ellos el honor de morir como Xjiga manda.

Los otros dos son veteranos, bien entrenados en técnicas de la segunda metamorfosis, uno ha tomado el camino del “relámpago de hyuga”, el látigo de monofilamento de los adoradores del templo negro.

Mortales, su ataque cercena y mutila, pero su defensa es pobre, él ignora el reflejo del cable letal, su lanza se proyecta recta, corta algunos zarcillos cervicales y se clava en el cuello.

Si el hyuga hubiera atacado protegido por un protector de escudo Shalga, quizás hubiera tenido oportunidad, pero él sabe su oficio, elimino a todos los Shalga en el primer asalto.

Como ordena la diosa.

“Rompe sus defensas para gloria de Xjiga”, sin cobertura, ni el ataque más fuerte tiene más de una oportunidad.

Él nunca da ninguna.

Ahora solo queda uno, un viejo Enthul, un enemigo formidable, sus tentáculos cercenados muestran que ha estado en mil batallas, y como tal domina varias técnicas diferentes. Esgrime el “jifk”, el vibrocuchillo de los cazadores del norte, y a la vez el “parang de fuego” de las profundidades del este.

Él abre sus membranas con orgullo, Xjiga le sonríe, hace ciclos que no enfrenta un rival a su altura.

“Enfrenta al mas fuerte de tus enemigos, así asegurarás la gloria en la victoria o en la muerte”.

Así lo dice la diosa, pues el honor está en la batalla no en la matanza, eres un guerrero no un verdugo, matas porque así evolucionas, así el más fuerte se supera y el más fuerte procrea.

Los débiles caen, es la ley de la vida, para lograr tu lugar debes abrirte paso, cazar y luchar, siempre avanzando. El futuro es un camino tortuoso pero siempre en subida, no hay espacio para retrocesos, deja a aquellos que son inferiores para aquellos que pueden rebajarse, así permitirás que la evolución sea para todos.

Así lo dice la diosa.

El Enthul ataca pausadamente, ambos se estudian por momentos eternos, intentan adivinar el largo real de sus tentáculos, el arco de sus armas, la fuerza de sus músculos. Él mantiene la lanza en movimiento perpetuo, giros defensivos que cambian de sentido aleatoriamente, patrones que no pueden ser descifrados y forman una pared impenetrable.

En el momento justo desvía los giros ligeramente, su defensa se abre casi imperceptiblemente hacia la derecha, el Enthul ve una zona desprotegida y se adelanta cauteloso, preparando el golpe mortal.

“Golpea rápido como la marea se eleva cada mañana, golpea fuerte como el tifón asola las costas en la estación de los vientos”.

Los Enthul también son devotos de la diosa, el veterano traza un arco amplio con el parang, buscando desviar el giro de la lanza por unas milésimas de segundo, el tiempo justo para golpear con el vibrocuchillo.

Eso es lo que él esta esperando, la lanza golpea el parang, pero en vez de detenerse, se eleva, mientras él gira con todo su cuerpo esquivando el vibro cuchillo a la vez que vuelve a dejar caer la lanza hacia su enemigo.

El golpe es demoledor, el cráneo del Enthul se parte en dos, la victoria es total.

La diosa sonríe.

Ha vencido, suyo nuevamente será el derecho para elegir hembras y las costas para procrear sus hijos, para descansar un nuevo ciclo y dedicarse a la ciencia.

Para gloria de Xjiga.

Entonces siente el acero en su espalda, el joven no se ha retirado, tal vez paralizado por el terror de su primera batalla, tal vez no sabiendo las leyes de la guerra.

El muchacho no es devoto de la diosa, solo busca vivir, su alma no esta lista, ni lo estará nunca, no hay honor en matar por la espalda, solo vergüenza, su propio clan lo entregará para mantener las tradiciones, los patriarcas pedirán su cuerpo y alma para rituales de purificación que lo llevaran a una tortura de varios ciclos a los ojos de todos, para que no se repita tal cobardía.

Él en cambio será llorado, su clan asolara las tierras del enemigo, su pérdida a traición es una afrenta que desolara corazones y cuyo costo en genes deberá ser compensado.

No habrá escondite para el joven, por mas que corra lejos de la planicie del desafío.

Él en cambio ya muere, sus tentáculos pierden su sangre, las membranas se secan, ha vivido bien, con honor, ha procreado varias generaciones que crecerán fuertes y sus conocimientos serán estudiados por muchos ciclos.

Ha vivido tal como lo ordena Xjiga, y por ello, espera impaciente reunirse con la diosa, a medida que la oscuridad lo rodea y pierde la conexión con su cuerpo.

Su alma de guerrero se alza libre.

Ya no siente los soles verduscos, ya la brisa ácida de la batalla no lo acaricia, esta en camino hacia la diosa.

Rodeado por la oscuridad, flotando en un hades líquido, trata de moverse, pero puede sentir como algunos de sus miembros faltan, tentáculos arrancados cuya fantasmagórica presencia aun le dejan un dolor sordo.

Aquellos que aun conserva no tienen fuerza, tal vez reducidos a una minima expresión.

La sangre lo rodea, lo asfixia, presionado en un estrecho infierno que se desfonda a su alrededor, algo se apodera de él, algún monstruo de pesadilla quizás, lo jala a través de cavernas hacia el frío.

Es una erupción de luz, un golpe gélido, un envión de terror.

Levantado en el aire boca abajo, sus pulmones llenándose abruptamente de aire, los ojos heridos por el sol naciente, el dolor en sus piernas quemándole hasta la cintura.

Un débil sol amarillo, una brisa insípida, una presión dura y constante.

Es una tenaza de acero en sus tobillos, la matrona lo observa detenidamente con sus ojos diminutos, solo dos cuencas oscuras y profundas engarzadas en una cabeza pequeña, un ser informe, incompleto, delicado. Lo alza sin pasión, analizando fríamente cada flexión de sus pequeños miembros, cada tono de su llanto, cada hundimiento de sus costillas.

Y finalmente da su aprobación.

Aunque para él no lo parece, es aceptable, sano y robusto.

No terminara en el pozo, sus pequeños huesos no se blanquearan al sol en la pila de los descartados.

El crecerá para ser un espartano.

Crecerá para luchar por otros dioses.

No sabe aún lo que es eso y empieza a olvidar lo que era.

Después de todo solo somos energía y la energía solo se transforma, el alma persiste.

PURGATIO

2011-11-17T05:30:00.000-08:00

Escuché la caída de la bomba a mis espaldas. Humo, tos y lágrimas. Luego un golpe en mi cabeza y se difuminaron las luces y los ruidos de la estampida. Oscuro y callado; detenido en el tiempo. Desperté en una celda. Solo.

Creí estar en la 1º comisaría de Santiago, pero fue más intuición que certeza. Pasos y sombras que iban y venían tras la puerta de acero. Las teclas de múltiples ordenadores que no paraban de sonar. Voces dando órdenes, mucha estática en el ambiente.
Golpeé la puerta. Una, cinco, veinte veces. Nadie se asomó. Transcurrió una hora, quizás más. Entonces el cerrojo se destraba con un chillido seco. Apareció un policía, pero no reconocí su uniforme. Tenía el número 55 tatuado en la frente. Olía a palo santo y a matadero.

—Te preguntarás por qué estás acá —dijo.
No puede responder. Mi garganta apenas me permitió tragar un poco de saliva.
—Ya tenemos a Filippo Marchese, a Giacomo Gambino y a Nino Madonia. ¿Los recuerdas?
—Ni siquiera los conozco.
—Ellos sí te recuerdan, hueón. Tuvimos que ablandarles un poco la memoria, pero lo hicieron.
—Se equivocan —repliqué—, de seguro me confunden con otro. Por favor, usted tie…

Un golpe en la nuca interrumpió mi súplica y me depositó en un lugar oscuro por un tiempo que sería demasiado breve. Cuando desperté, vi a tres niños arrodillados, con la mirada perdida, balanceándose al ritmo de un murmullo gutural. El que parece mayor no debe tener más de doce y los otros dos rondarán los siete u ocho años. Sus manos estaban cubiertas de llagas que parecían estigmas. Sus frentes también tenían pequeños cortes que sangraban profusamente. Tras los niños, una ampolleta sucia apenas iluminaba la retorcida sonrisa del policía. Traté de levantarme, pero no pude hacerlo. Las ataduras eran tan ajustadas que mis piernas y brazos estaban hace rato entumecidos. Quise gritar, pero tampoco pude hacerlo. No podía desviar la mirada de esos niños en trance porque mi cabeza también estaba inmovilizada.

—Al principio no quisieron hablar —dijo el policía desde la penumbra—. Estaban aterrorizados. Pensamos que la violencia del allanamiento los había traumatizado, pero no era eso.
Un gemido ahogado fue toda mi manifestación de horror y desconcierto.
—Los interrogamos durante semanas —continuó—, pero no hubo caso. Les preguntamos sobre tu paradero y sobre los medios que estabas utilizando para esconderte de los nepaleses, pero nada. Sacrificamos ritualmente a sus padres y no hubo respuesta. Entonces nos percatamos de que no era a nosotros a quienes temían, ya que se retorcían como babosas sobre sal cuando escuchaban esa tierna palabra que utilizabas como apodo.
Eres el miedo enraizado desde sus vidas anteriores.

De pronto, los niños dejaron de balancearse y el murmullo se silenció por unos segundos. Luego, los tres comenzaron a gritar al unísono. El policía no se inmutó ante los chillidos y parecía disfrutar del espectáculo desde un oscuro rincón de la celda. Les pedí a los niños que se callaran, pero mi propia voz apenas brotaba como un apagado susurro.
Quise hacer cualquier cosa para que se acabara el griterío.
Imaginé sus gargantas estallando y nebulizando pequeñas gotas de sangre por todo el lugar; un cuchillo sobre sus cuerdas vocales deslizándose una y otra vez como el arco sobre un violín en el paroxismo de la sinfonía. Alguien entona una ópera italiana desde el fondo del recuerdo y, de pronto, estoy en un teatro lleno de cadáveres. Los niños ya no son niños y portan ametralladoras humeantes en sus manos.
Un golpe eléctrico me trajo de regreso del delirio a la tortura. El policía les aplicó a cada niño ceniza sobre la frente y recitó unos salmos que no logré comprender. Ellos se tranquilizaron y quedaron inmóviles. El policía retrocedió y tres tiros percutados a mi espalda dieron en el blanco marcado sobre sus ceños. La tibieza de la orina sobre mis piernas se expandió como el charco de sangre sobre el suelo. Una mano se posó sobre mi hombro y sentí una respiración agitarse en mi oído.
—Scarpuzzedda —murmuró una voz suave—. Por fin nos reencontramos.
La mano se movió desde mi hombro hasta mi cuello y con un rápido movimiento retiró una aguja que no había notado que tenía clavada. Los músculos se distendieron y pude respirar con normalidad. También recobré el habla.
—Ese no es mi nombre —dije.
—Tienes razón —replicó la voz—, pero hace décadas te hacías llamar así. Crees no recordarlo, pero te engañas. Tampoco a mí me has olvidado.

La voz se deslizó y se encarnó frente mío. Era apenas una adolescente, muy delgada y pálida. Tenía el pelo rapado y vestía una especie de sotana de arpillera. En su mano llevaba la pistola todavía humeante. Me miró por largos segundos y creí reconocer algo familiar en sus ojos.

—Esto fue lo último que viste antes de morir —dijo endureciendo el rostro—: el miedo y el asco en mis ojos mientras jalaba del gatillo. Nadie más se atrevió a traicionarte y por eso pagué un terrible precio. El ritual con el que desmembraron mi cadáver cerró mi ciclo y todas las puertas a mis futuras vidas. Pero la Policía del Karma me encontró desperdigado en el plano astral, pudo recomponerme y conectar el hilo de plata a este cuerpo.
—¿De qué hablas, niña?
—La Cosa Nostra también tiene su propio círculo de brujería. Para eliminarte había que primero transformarte en la ofrenda del holocausto. Ya habías asesinado al padre y al hijo de la familia Inzerillo y estabas a un paso de convertirte en un asesino sagrado; tenías tu séquito de criminales y hasta los capos empezaron a ponerse nerviosos cuando tu crueldad te acercó a la iluminación. Necesitaban sacrificarte según el rito y, para eso, requerían que yo fuera tu Judas. Así reencarnarías como el asesino indetectable
Puso la pistola en mi cabeza. El cañón aun caliente quemó mi sien izquierda.

—Adiós, Scarpuzzedda.

Un disparo y el policía de la PDK que estaba frente a nosotros se desmoronó sobre los otros cadáveres. El tiro estaba plantado justo entre los números de su tatuaje. Rápidamente la niña retiró las agujas restantes y desató los nudos que me mantenían atrapado. Entonces sonrió y puso la pistola entre sus dientes. La última bala sonó como una carcajada.
Me moví tan veloz como mis extremidades entumecidas me lo permitieron. Tomé la credencial del policía y destrabé el cerrojo de la celda. Apenas tuve tiempo para un último acto de honestidad.

—Adiós, Lucchiseddu.

Al abandonar el complejo, tenía la certeza de que yo no era el único que se había liberado.

COMANDANTE

2011-11-15T04:25:00.000-08:00

Lo vio de pie frente a ella tal como lo recordaba: Quieto, sereno y seguro. Tal como lo vio el día en que despertó al mundo por segunda vez.

Esta vez ya no ve los ojos grises tras la máscara, ni las lágrimas que corren por sus mejillas. Ambos habían crecido, habían cambiado desde el día en que sus padres desaparecieron.

Alicia, corre, vamos, vamos

"Gabriel", le dijo al oído, igual que cuando ella tenía seis años y el vestido manchado de sangre. Le tomó la mano y se la llevó. La explosión la tomó por sorpresa, como si no hubiera sido ella misma quien puso la bomba; su vestido, otra vez manchado de sangre, la calle pasando desenfocada frente a sus ojos. Gabriel, tras la máscara llena de cables, parecía sonreír.

Finalmente se detuvieron en un callejón. Alicia se sacó su máscara y trató de limpiarla. Gabriel se quitó la suya y guardó la katana. Se abrazaron igual que hace seis años, cuando los hombres vestidos de policías entraron entonando un salmo y despedazando gente. El mismo día que empezaron a correr. Desde entonces vivían con unas abuelas que decían que las vidas pasadas no existían, que la vida es una sola y que después está el Cielo. A veces iban al pie de la Virgen, se sentaban mirando la ciudad fría y distante y pensaban que el Cielo no se parecería a nada de eso. En ese lugar, sus padres estarían vivos y alegres como los vieron por última vez. Siempre les dijeron a todos que eran hermanos, nadie lo puso en duda. La verdad es que sólo estaban unidos por la muerte.

El edificio destruido reveló un agujero perfecto de 33 metros de diámetro que se hundía hasta perderse en la negrura. Días después, Gabriel y Alicia volvieron junto a otros niños desamparados como ellos. Bajaron con cuerdas, escabulléndose como ratas de la policía. Estaban limpios de karma porque las abuelas les habían hecho un raspado, como los realizados por la Recta Provincia, pero al revés: la magia les había devuelto el bautismo y la vida eterna. Ellos iban a la cabeza por los pasadizos, Gabriel marcaba el paso como siempre. "Comandante", le llamaban los más jóvenes. Alicia no le decía una palabra, se conocían tan bien que no era necesario. Llegaron ante una puerta. Escucharon los llantos y lamentos. Gabriel se puso la máscara y ordenó que todos se pusieran en guardia con un gesto. Alicia armó la pequeña bomba, como un origami que brotaba de sus manos menudas, y la puso frente a la puerta. Luego se acurrucó tras la espalda de Gabriel. 3, 2, 1 y el ambiente se llena de tierra, pero ningún sonido se escucha. La puerta ya no existe. Magia. Sonríen.

—Ya llegó el comandante — dice una voz suave que nace de un rincón.

Alicia entra mientras Gabriel permanece en el umbral. En el suelo hay una niña de unos 9 años cubierta de pústulas y llagas. Alicia la toma en brazos y la acuna. Está llena de cables. Alicia trata de quitarlos pero la niña la detiene.

— No los puedes quitar —dice la niña en un susurro—sabrán que están aquí y nos matarán a todos.

Se miran tristes y Alicia pide ayuda con la mirada. Los demás niños revisan el cuarto y Gabriel se arrodilla frente a la niña.

—Comandante, viniste por mi.

—¿Me conoces? —pregunta Gabriel, acercándose.

—Has estado siempre aquí, te he visto, todas te vimos, pero cuando el edificio cayó, se las llevaron a todas, menos a mi, porque aún no estoy lista.

—¿Adónde se las llevaron? Llevamos meses detrás de ustedes —pregunta Gabriel con un dejo de rabia.

—Ellos sabían que ibas a venir. Siempre lo han sabido.

Alicia se pone de pie de un salto sin soltar a la niña. Escucha pasos que vienen del corredor. Gabriel hace que los niños salgan y luego se voltea hacia la niña:

—Sabes que tienes que hacerlo —le dice ella—, es casi tan importante como haber salvado a Alicia.

Gabriel mira a Alicia y ella deja a la niña sentada en el piso. Retrocede.

El susurro de la hoja de la espada casi corta el ambiente cargado de adrenalina y tristeza. La sangre que mana del cuello de la niña parece fluir con alegría por la sonrisa que hay en su cara. Gabriel y Alicia salen abrazados, Alicia llora. Siempre lo hace cada vez que el destino parece perseguirlos y morderlos en el rostro.

Logran salir del agujero sin sentirse victoriosos. Los niños vuelven al refugio; el cielo rojizo, el sonido de las calles, todo es abrumador, pesado, potencialmente terrible.

Otra vez la Policía del Karma se sale con la suya. Diez niñas fueron sacadas de sus casas con el permiso del Estado bajo pretexto de que tenían potencial para servir a la patria. Una de ellas era su amiga. Era muy bonita y muy pequeña, hablaron de ella hasta el anochecer cuando decidieron que probablemente estaría muerta y no valía la pena arriesgar a todos por algo que no tenía vuelta. Alicia sentía dolor por eso, por su mundo destrozado al que cada día le quitaban más y más pedazos. ¿Que le iba a quedar al final? Tenía sólo doce años y sentía que había vivido cuarenta. Estaba cansada.

—No temas, todo va a estar mejor —le dijo Gabriel mirándola sonriente tras su máscara. Ella le sonrió mientras acariciaba su rostro, bajando la máscara surcada de cables y clavos que se había hecho para parecer amenazante. Ella se sacó la suya y se acercaron tímidamente. Alicia tembló, a pesar de estar siempre juntos como siameses, jamás habían estado así de cerca. Cerró los ojos y el calor la golpeó, botándola. No entendía nada, a su alrededor todo era fuego, la vieja casa se quemaba y oía las voces entonando el Padre Nuestro.

—Mierda.

Los habían encontrado. Logró ver a Gabriel saltando y cortando el brazo levantado del policía que traía agua bendita. Estaba paralizada, los recuerdos se agolpaban y se sobreponían a las imágenes que llenaban su campo visual. Sangre, pedazos y Gabriel como un felino moviéndose entre ellos. Una mano la tiró del pelo, arrastrándola.

Tienes que irte, el comandante ha pasado mucho tiempo cuidándote, es el momento de avanzar.

Una niña vestida de uniforme, con un número 13 tatuado en la mejilla, la mira con ojos fieros. Alicia no sabe que hacer, se escuchan pasos fuertes tras ellas.

—¡Trece! ¿Dónde está la pendeja? ¿La tienes?

—Escapó señor, era más rápida que yo —dijo trece. Se volvió para mirarla y la besó en la mejilla.

—Él volverá por tí, cuando menos lo esperes —le susurró.

Alicia salió corriendo y llorando, las voces se apagaban tras ella.

—¡El Comandante Proxy está aquí! No se que encarnación es ésta, no entendemos nada. ¡Manden refuerzos! ¡El muy hijoputa le cortó la cabeza a casi toda mi unidad!

Alicia corría, igual que hace seis años, con la vida destrozada otra vez pero con una pequeña esperanza, porque volverían a verse.

VICENTE

2011-11-11T11:10:00.000-08:00

Cuando Carolina se acercó a ver qué estaba dibujando Vicente en la arena de la plaza, el manoteó rápidamente y lo borró todo. Se quedó mirando a su madre con una extraña expresión. Ella se sorprendió a si misma sintiéndose incómoda, como si lo que había hecho hubiera estado mal. Como si hubiera violado la intimidad de su hijo en ese juego, y se alejó de él caminando de regreso al escaño donde había estado senrada hasta hace un momento.

Vicente tenía ese efecto en ella. No siempre. Normalmente era un niño dulce, de sonrisa fácil, al que le gustaba jugar con el agua de la tina y meterse a la boca más trozos de fruta de los que era capaz de masticar. Era la delicia de su padre, de sus abuelos, de las tías del jardín. Pero a vebes Carolina sentía que ese niño la trataba a ella como si fuera una niña. Como si fuera una intrusa. Como si sus juegos fueran algo privado, algo secreto. Nunca le daba demasiada importancia, pero de tanto en tanto, se sentía censurada por el pequeño Vicente, como si se tratara de alguien mayor.

Poco antes de que cumpliera cuatro años, la tía Andrea, del jardín, la llamó a una entrevista especial. No era extraño que la llamaran. Ya lo habían hecho antes cuando envenenó al conejo de la clase, cuando echó pegamento en los ojos de Martín y cuando incrustó sus tijeras en el oído izquierdo a Josefina. Lo diferente es que la tía la citaba esta vez a un café cerca de su casa y no al Jardín Infantíl. Carolina asistió a la cita sin cuestionarse la hora o el lugar, pero cuando vio la expresión de la tía Andra, esperándola en la mesa más aislada del café, comenzó a sentirse extraña.

Carola, le dijo apenas se sentó, estoy aquí como tu amiga, no como la tía de Vicente. Tu sabes que te conozco desde hace mucho. Fui la tía de tu hija mayor y compañera de tu hermana en la Universidad. Conozco a tus papás, pololee con el mejor amigo de tu marido. Conozco a tu familia y no quiero que interpretes mal lo que quiero decirte.

Carolina se daba cuenta que Andrea estaba muy nerviosa y no quiso interrumpirla. Sólo asintió con la cabeza.

Vicente no es como los demás niños Carola, siguió diciendo la parvularia. Yo he trabajado con niños chicos por más de 10 años y te puedo asegurar que Vicente es diferente. No te voy a decir que es un niño índigo o cristal, no te voy a cuentear con recomendaciones para que lo lleves al psicólogo ni nada. Sólo quiero decirte que Vicente es diferente. Yo creo que tu tienes que saber de qué te estoy hablando porque es tu hijo y tienes que haberte dado cuenta.

Carolina se sintió incómoda. Conocía a la Andrea desde hace mucho. Tenía la mejor opinión de ella. Pero estaba hablando de su hijo y lo hacía de una forma rara, llena de miedo, llena de prejuicios. Vicente era sólo un niño. Un niño problemático, inquieto, maldadoso. Un niño, por Dios santo. Era sólo un niño. Y la tía del jardín lo hacía ver como si se tratara de un fenómeno. No había nada de malo con su hijo. ¿Qué diablos le pasa a esta mujer? Debe estar desequilibrada de alguna forma. Se puso a la defensiva y Andrea lo notó de inmediato.

Andrea buscó en su cartera nerviosamente y extrajo una tarjeta de presentación. Se la extendió a Carolina de manera demasiado desenvuelta y agregó. Creo que este es un especialista que podría ayudarte a preparar a Vicente para los exámenes de admisión del colegio, como te dije. Es muy bueno con los niños, especialmente con niños inquietos como Vicente. Creo que lo mejor que puedes hacer es llevarlo para que lo evalúe.

Carolina recibió la tarjeta de manera automática. Tomó un sorbo de su café y miró el reloj completando una secuencia de movimientos que, aunque falsamente ejecutados, reforzaban su comentario acerca de lo rápido que pasaba el tiempo y de lo apurada que estaba por irse, ya que tenía tantísimas cosas que hacer.

Se despidieron de manera tensa pero afectuosa. Mientras Carolina se alejaba del café, Andrea pensaba que probablemente nunca volvería a conversar con ella, con su marido, o con nadie de su familia. Se diría que ese era un pensamiento triste, pero Andrea se sentía aliviada.

Carolina se resistió a volver a pensar en ese encuentro hasta que tres o cuatro días después. Su Nana tuvo que ser llevada en ambulancia de su casa al hospital debido a una intoxicación con monóxido de carbono. Todo el episodio fue muy extraño, pero el caso es que la Nana no quiso volver a la casa. Como una loca día una y otra vez que no volvería a quedarse sola con Vicente. Fue entonces que Carolina recordó la tarjeta de presentación y la buscó en su cartera. Decía Astrid Purcell, Psicóloga infantil, Perito Certificada por la PDK.

Las dos noches siguientes Carolina se levantó a media noche para ver a Vicente durmiendo en su cama. Se quedaba mirando su rostro infantil, tan dulce, tan tranquilo y confiado de estar rodeado de gente que lo quiere. Y mientras lo miraba sus labios recitaban, sin voz, un viejo dicho que había escuchado a su padre en alguna ocasión. “los niños cuando duermen parecen ángeles, los jóvenes cuando duermen parecen niños, pero los hombres cuando duermen, parecen solamente hombres durmiendo”. Y la idea de ver a esa criatura convertida en hombre, ya sin sombra de ángel o de niño, la estremecía.

Tardó cuatro días más antes de llamar al número teléfónico de la tarjeta. Pidió una hora para evaluación y luego de colgar el teléfono, buscó una almohada para apretarla contra su cara mientras lloraba combusivamente sin saber por qué, aunque de alguna forma lo sabía. Todos sabían de alguna forma, aunque no lo dijeran en voz alta, qué era la PDK.

El pequeño príncipe

2011-11-08T10:19:00.000-08:00

El niño camina escoltado por sus padres. Plumas de colores adornan su cabeza. En sus manos sostiene una bolsa con hojas de coca consagrada, que mastica de vez en cuando para sostener el trance en que se encuentra. El frío penetrante le hace perder de vez en cuando el ritmo del mantra susurrado entre dientes, a pesar de su entrenamiento, comenzado el día en que nació.

Sin embargo, el paso constante de sus mayores sobre las rocas hace que sea más fácil a cada momento. Hijo de nobles, recorriendo el camino hacia el final de un viaje que comenzó en el momento de su concepción y termina tres veces mil días después de su nacimiento. Su misión: guardar y aguardar.

- Allí has de entrar en meditación. Sabes cómo hacerlo, el frío no te dañará y no despertarás hasta que el glorioso Inka haya vencido a los fantasmas de las selvas del sur.

- ¿Y cómo sabré que eso ha sucedido, Padre?

- Vendremos a buscarte. A ti y a todos los Pequeños Guardianes que duermen y sueñan sobre las cumbres.

- ¿Por qué no enviamos soldados a la selva, Padre? De seguro los Auka Runas pueden vencer a cualquier fantasma…

- Ya lo intentamos una vez. Al pasar el río grande los hombres caían muertos por doquier, los árboles lanzaban sus ramas afiladas hacia ellos y se oían risas entre las hojas. Es por ello que ahora partimos de adentro hacia fuera. Primero el Otromundo, luego este.

El pequeño entra en el cubículo preparado para él por manos amorosas. Es un príncipe, hijo del Curaca, preparado para luchar en el astral. La cuna que lo acoge ha sido tallada con respeto y temor reverencial.

- Sueña ahora, hijo. Vénceles y aléjales de aquí hasta que este valle esté seguro y podamos enviar soldados al sur – El hombre deposita los dorados objetos del arte en el nicho. Suspira e intenta no llorar. Sabe que a esa altura el cuerpo del niño será preservado hasta que llegue la hora de despertarlo a través del rito adecuado, sin envejecer ni morir mientras sea capaz de soñar.

Pronuncia las palabras de poder, traza los símbolos en el éter, sin decir la última palabra, bajo la cual el niño despertará. Sin ella, moriría irremediablemente cuando el tiempo detenido haga presa de su cuerpo. Los hombres se afanan en cerrar el triángulo de rocas.

El pequeño sueña. Sueña y en su sueño lucha contra fantasmas con forma de árboles, con sombras que viajan por cuevas, que deforman con su mano el cuerpo del hombre y le esclavizan. “No pasarán” es el mensaje, enviado al sur por él y sus compañeros que sueñan en otros cerros alineados, todos enterrados a la misma altura.

Pero el verdadero enemigo vendría desde el norte y desde más allá del océano, dando por tierra con esta lucha milenaria.

Quinientos años pasan sin que las montañas se enteren. Nunca los fantasmas del sur logran llegar al valle. El imperio cae sin luchar, a manos de porquerizos y saqueadores que se hacen pasar por dioses. El pequeño príncipe y sus compañeros continúan soñando. Duermen hasta que los alguien siembra un dato incierto en el corazón de un buscador de fortuna. Hay que romper la cadena de guardianes y recuperar el valle.

- ¡Chitas! ¡Es un niñito!- Las manos callosas de un arriero rompen el triángulo de protección.

Algo ha salido mal. El pequeño príncipe despierta en una cueva grande, no aquella donde dormía. Hace frío y el trance ha sido roto sin seguir el rito adecuado.

- ¿Papá? – de pronto ya no es un gran Guerrero Durmiente, de pronto es sólo un niño asustado, abandonado en una cueva, con frío. Frío y algo que le congela desde adentro, aún más rápido y mortífero. Quinientos años pasan rápidamente por sus carnes. – ¿¡Padre!? ¡He luchado y he vencido! ¡Los fantasmas no han llegado! ¿Dónde estás, Padre?

Pero el hombre al que llamó Padre fue asesinado hace cientos de años. Sus manitos buscan asidero en la oscuridad, contrayéndose a cada segundo que pasa. Intenta pronunciar él mismo las palabras de poder, pero su pequeño cerebro comienza a secarse. Pronto no es más que un pequeño cadáver caminando desorientado por una caverna, sin saber aún que lleva muerto quinientos años.

Se sienta y envuelve sus piernas entre sus brazos, intentando conectarse una vez más con el Otromundo. Pero medio milenio transcurre en media hora. Veinte kilos de agua se evaporan de su cuerpo en otros tantos segundos. Sus chakras están dañados irremediablemente y el frágil entramado místico que le protegía está hecho añicos.

- Padre… - susurra sin voz el pequeño cadáver al viento frío de la montaña – porque me has…

Abandonado.

En una cámara subterránea del Museo de Historia Natural, meses más tarde, dos hombres observan la urna en que reposan sus restos, vendidos a la ciencia por pocas monedas. Uno de ellos, grueso, con un pequeño sombrero ocultando su calvicie, fuma un cigarrillo.

- ¿Y por este pequeñín tantos problemas?

- No es cualquier “pequeñín”, Señor Fuenzalida – responde su acompañante, alto y de porte elegante - Es un Soñador, un guerrero astral. Un Guardián. Si lo dejas suelto es capaz inclusive de soñarnos una realidad distinta. Y de cierto que ha dado mil problemas a nuestra red. Lo más probable es que quitando este nodo, toda la estructura caiga. Eso dejará el campo libre a nuestras comunicaciones. Solo espero que no haya muchos efectos secundarios. El niño protegía el valle de algo que aún no determinamos.

- Basura esotérica, si me lo permite, Mr. Junction – el hombre del sombrero sonríe - Este es Chile, somos un país que se enorgullece de dejar lentamente atrás su pasado oscurantista.

- No sea tan extremista, Humberto. Esto está comprobado. ¿Recuerda La Concepción, por ejemplo? Eso fue el gobierno peruano usando la interferencia de la red de soñadores contra nosotros. Verá que pronto estaremos seguros de que la magia y la ciencia se funden en el medio. A medida que el conocimiento nos permita iluminar los grises.

- Está bien, se lo concedo. Por cierto, fue una excelente jugada eso de la supuesta veta de mineral... lo que me intriga es por qué no podían traerlo ustedes mismos.

- Meter a la PDK en un operativo como ese… Aún no podemos. Somos casi aficionados comparados con los indígenas. Tratamos con cosas que ellos sabían mejor que nosotros – suspira el hombre que se hace llamar Junction, pensativo - Los entramados incas son muy poderosos, inclusive después de quinientos años. Pero ya ve usted que todos hemos salido ganando. El museo se ha hecho de una invaluable momia y he logrado quitar esta piedra del zapato de la PDK.

- Reconozco que estos tipos me ponen la piel de gallina… ¿son de verdad capaces de hacer todo eso que dice?

- No se preocupe, Fuenzalida. El Oráculo lo ha asegurado. Tendrá usted un museo con su nombre y su foto en un cuadro de honor. Todo por cuarenta y cinco mil pesos.

En una urna congelada, bajo el suelo de Santiago del Nuevo Extremo, el pequeño príncipe aun duerme, pidiendo auxilio en sueños, con silenciosos gritos de niño. Duerme, atrapado para siempre en un cuerpo desecado por los años incontables.

Crimen Pasional

2011-11-08T10:15:00.000-08:00

DOS DETENIDOS POR CRIMEN DEL EX PDK JONATHAN RIVAROLA

Según informa El Universal de México (DF), los arrestados serían un “taxi boy” y su pareja, ambos de unos 20 años. Las detenciones se concretaron en horas de la tarde en la céntrica avenida Chimalpopoca de la capital mexicana.

Un "taxi boy" (prostituto) y su pareja, fueron detenidos en el marco de la investigación por el crimen del ex funcionario de la división chilena de la Policía del Karma (PDK), Jonathan Rivarola, asesinado por múltiples puñaladas en abril pasado en su departamento del DF.

En el referido lugar, se incautó una sevillana, arma blanca originaria de la ciudad andaluza, caracterizada por ser plegable y con filo curvo. Los efectivos policiales también encontraron un celular que podría corresponder a uno de propiedad del asesinado Jonathan Rivarola.

Un portavoz de la PGJDF dijo a radio Cooperativa, que uno de los detenidos habría mantenido una relación de tipo personal durante cuatro meses con el ex funcionario de la PDK, pero que ello se está investigando. De hecho, una fuente policial anónima dijo que se llegó a los dos jóvenes luego de analizar las llamadas telefónicas realizadas por Rivarola en sus últimos días.

EL CRIMEN

El 28 de abril pasado, Jonathan Rivarola fue hallado muerto en su vivienda, con puñaladas en el pecho y la espalda. Según los primeros datos policiales, en el departamento "no había signos de robo o violencia" y la puerta de entrada "tampoco estaba violentada", lo que hace presumir que hubo autorización de ingreso al o los asesinos. Desde un comienzo, quedó develada la condición homosexual del ex agente, para explicar un supuesto crimen pasional.

Cabe recordar que el ex agente era el único procesado por la muerte del ex comandante en jefe de la PDK, Claudio Labbé, y su esposa, María Angélica Maldonado, en un atentado en Santiago de Chile, en 2011.

Por su parte, el Ministerio del Interior y el Departamento de Tracking y Evaluación de la Policía del Karma manifestaron que se harán todas las gestiones necesarias para obtener la extradición de los detenidos para peritajes en busca de residuos que les permitan contactarlos y eventualmente rastrearlos, por cuanto se habría constatado que ambos constituyen la actual reencarnación fragmentada en 18 personas de la entidad identificada como Renato Carranza, “el Artista Sangriento”, quien todavía cuenta con una cadena perpetua por cumplir, en virtud de sus crímenes.

MITO URBANO

2011-11-04T06:37:00.000-07:00

El Bebé Apocalíptico. Una Leyenda Urbana Con Tintes Demasiado Reales.

Hace algunos años fue una noticia que corrió de boca en boca por todo el país. Algunos decían que se había oído antes la misma historia, otros que era solo un rumor. El bebé deforme que nació en el Hospital Herminda Martin de Chillán pasó a formar parte del comidillo de leyendas que nutren las noches de tomar cerveza en la playa y permiten a los omnipresentes “jotes” una excusa más para abrazar a sus víctimas.

La versión más difundida cuenta que, en un parto particularmente dificultoso y que dejó a la madre fuera de combate, un bebé deforme nació en el hospital. Algunos agregan que no lloraba, pero respiraba y tenía los ojos cerrados. La matrona que la recibió, no pudo ocultar su desagrado al verla y comentó: “¡Cresta la guagua pa’ fea!” Allí, la guagua abrió los ojos y girando la cabeza (en 180 grados dicen algunos), la miró, para decir luego en voz fuerte y grave, como de un hombre adulto: “Esto no es nada. ¡Tanto o más feo será lo que ocurrirá el 5 de noviembre, vieja sapa!” fecha en la cual horribles sucesos incógnitos tendrían lugar. El cuadro se completa, aunque nadie puede asegurarlo, con los participantes en el extraño parto encerrados en manicomios o quitándose la vida, como en la mayoría de leyendas de este tipo.

Sin embargo, en el equipo de El Diario Universitario, notamos que había algunas cosas que diferían del común de estas “historias de la vida real”. La primera pista era que todas las versiones coincidían en el sitio del suceso. La segunda es que la mayoría de habladurías al respecto del mismo surgieron alrededor de la misma fecha. La tercera era que todas las versiones coincidían en el dialogo. Lo último, es que se trata de una leyenda verificable, a través de unas cuantas preguntas hechas en los lugares correctos. Es así, que el equipo editorial de El Diario Universitario se dispuso a develar el misterio.

La Investigación

Partimos por el Hospital Herminda Martin. Desde que en 1941, la dama chillaneja del mismo nombre donase parte de su fortuna para construirlo, mil historias han tenido lugar entre sus muros. Luego de un par de semanas indagando entre el personal profesional, fue muy poco lo que pudimos obtener, aparte de los clásicos fantasmas y aparecidos. Sin embargo, siempre hemos sabido que los verdaderos transmisores de la cultura oral, no son ellos, sino el pueblo llano.

Así, armados de una grabadora, nos dirigimos al personal de aseo, calderas, estafetas, auxiliares y otros oficios. Tras varios testimonios del tipo “una amiga dice que le contaron”, dimos el palo al gato. Un trabajador, cuyo nombre nos pidió no revelar, nos dio el nombre y algunas señas de la matrona que recibió a la guagua. Seguimos su pista hasta una famosa población de Chillán (que por motivos obvios tampoco detallaremos). Allí la encontramos, viviendo de allegada en una mediagua perteneciente a familiares. Entre el humo de cigarrillos, encendidos unos con la colilla del otro, accedió a contarnos la verdadera historia.

El Testimonio

“Me interesa dejar claro que no estoy loca” es lo primero que dice a la grabadora “Porque lo que pasó ahí yo lo vi y después contaron varias cosas raras, pero en realidad lo que pasó fue otra cosa.”

EDU: ¿Podemos consignar tu nombre?

“No, por ningún motivo. Espere que le cuente como fue y ahí va a ver porqué”

EDU: ¿Se acuerda bien como fue todo?

“Esto fue en el verano. Yo me acuerdo porque hacía un calor bien grande y andábamos con uniformes de verano. La señora era una evangélica de cuarenta y tantos años, que se llamaba María del Tránsito. Tenía historial de varios abortos espontáneos, así que era primera guagua y con malos antecedentes. Además era chiquitita, flaca, mal nutrida y tenía las caderas súper angostas. Todo esto sumado, te imaginarás que no se veía muy bien.”

“Cuando yo entré al turno de noche la pobre señora llevaba como 8 horas de contracciones y no se había dilatado nada. Llevaba como tres centímetros y claro, tú sabes que se necesitan unos diez. Así que yo le puse una vía venosa y empezamos un goteo lento de oxitocina” (La oxitocina es una una droga que estimula el parto. EDU). “De ahí en adelante la cosa marchó mejor, pero el problema es que después empezó a sangrar.”

“Así y todo, el Doctor decidió que había que hacer cesárea porque el feto estaba sufriendo, bajaban los latidos y la madre ya no daba más. En el rato que se armaba todo, la madre dilató los centímetros que le faltaban, la entré a sala de partos y la guagua salió.”

En este punto se detiene y enciende otro cigarro. Se restriega la frente con la mano y cierra los ojos.

EDU: ¿Salió sin cesárea entonces?

“Sí. El doctor estaba lavándose las manos y a la señora ya la teníamos anestesiada. De repente la señora se dilató y salió la cabeza. Yo me puse guantes y le dije al doctor “la guagua está saliendo”. Cuando él llegó yo ya la tenía en las manos”

EDU: ¿Era deforme como dicen?

“No, no… no era deforme. Era igual de feo que todas las guaguas. Lo raro era que tenía los ojos abiertos y miraba todo con curiosidad, como un adulto. Era de pre término, o sea, estaba arrugado, era más pequeño de lo normal. Ahí fue cuando yo dije “Pobrecito, tan feíto que salió”, pero lo dije como compadeciéndome de lo chiquitito que estaba y porque iba a necesitar un par de días de incubadora”

EDU: Pero ¿habló o no?

Cuando le hacemos esta pregunta hace una pausa más larga que la otra. Se termina el cigarro y prende otro.

“Por eso dicen que estoy loca. Pero había más gente. Lo que pasa es que todos desaparecieron y no tengo como comprobarlo. Vivo con miedo de que me encuentren a mí también.”

“La cosa fue así: Yo tenía a la guagua en brazos y la guagua miraba alrededor, como te contaba antes. Como si estuviese tratando de entender dónde estaba, como cuando uno despierta en una casa que no es la propia. De pronto como que se le aclaró la vista y me miró directamente. Ahí fue cuando habló.”

EDU: ¿Y qué dijo?

Traga saliva y respira profundo antes de seguir contando.

“Ayúdeme, señora” eso fue lo que dijo “me están persiguiendo” Y cuándo el doctor lo escuchó hablar, me lo quitó de las manos. No sé de dónde sacó tanta entereza, porque lo que es yo, estaba choqueada. ¡Me morí de miedo! Te imaginarás. Había una paramédico, me acuerdo que abrió los medios ojos, pero no dijo nada. El doctor, cuando me vio que estaba así, pálida y a punto de desmayarme, me mandó a salir y que me tomara un vaso de agua. Yo creo que con eso me salvó. Lo último que le escuché decir fue: “Me llamo José Valenzuela Torres. Le juro que no voy a volver a hacerlo, pero ya no aguanto más, estos milicos me encuentran siempre y me encierran de nuevo. Solo necesito refugio hasta el 5 de noviembre. Ahí se va a saber todo, me lo dijeron los nepalenses” (sic)

EDU: Dice usted que con eso la salvó. ¿Cómo es eso?

“Claro, porque ahí yo salí. Estaba en el baño mojándome la cara y tomando agua, estaba choqueada como te digo. Entonces escuché mucho ruido y un par de golpeteos como de tablas. Me asusté, entreabrí la puerta con cuidado y vi que habían entrado unas personas con delantales blancos, pero debajo usaban tenidas caqui. Llevaban un asterisco en el pecho y sus apellidos, al estilo militar. Los vi por la puerta del baño que entreabrí. Y ahí en el piso estaba el doctor y tenía sangre en el delantal. La paramédico estaba tendida encima de la camilla, entre las piernas de la señora y le faltaba la mitad de la cabeza, como si se la hubiesen mordido. El piso estaba lleno de sangre y sesos. Y estos gallos miraban todo con ojos medios desorbitados, como locos”

EDU: ¿Y qué hizo usted?

“Me escondí, obvio. Estos gallos eran como milicos, me acordé de la CNI y me dio miedo. Y claro, habían matado a los otros que estaban en la sala. Me quedé pasmada, mirando mientras le apuraban la anestesia a la señora, hasta que dejó de respirar. Después echaron a los muertos en bolsas negras y otro de los gallos asomó al pabellón un carro de material para incinerar y ahí los metieron. Otro de los milicos tenía la guagua en brazos y le decía “No te vai a escapar de nuevo, chacalito ¿creías que iba a ser tan fácil? Ya deberías aprender” y la guagua seguía hablando y decía “Nunca más, nunca más, les juro que nunca más” y “¡Suéltenme futres de mierda!”

En este punto rompe a llorar y no sigue hablando. Una familiar entra y nos pide que la dejemos, que ya ha sido suficiente.

Aunque su historia suena muy convincente, no podíamos perder la objetividad periodística. Chequeamos en el hospital buscando registros del parto, de una paciente llamada María del Tránsito, de quiénes participaron en el procedimiento, de médicos que hubiesen desaparecido, pero fue infructuoso. El parto jamás existió. Eso sí, no pudimos dejar de notar, que había números de folio faltantes en los registros de esos días. Nos explicaron que es común, pues los ginecólogos suelen cometer errores al registrar, por lo que usan formularios nuevos.

Cuándo volvimos a la casa para volver a preguntar, estaba vacía. Los vecinos nos contaron que la familia recogió sus pertenencias esa noche y no se volvió a saber de ellos. La casa vacía fue saqueada por delincuentes durante las noches siguientes.

¿Leyenda urbana? ¿Testimonio de una mujer loca?

Al parecer nunca lo averiguaremos.

Andrea Solís, para El Diario Universitario.

Declaración firmada

2011-11-02T08:02:00.000-07:00

Declaración de un agente de la PDK, Cristián Tomas Acuña Aliaga (PARTE 1)

Me llamo Cristián Tomas Acuña Aliaga, cédula de Identidad 10.140.445-8 Santiago. Tengo 37 años, casado, vivo en calle Comandante Urquiola 242, Quinta Normal. Soy un ex funcionario de una compañía estatal que trabaja en el ámbito medico, mas específicamente en pruebas de medicamentos contra enfermedades degenerativas del sistema nervioso central como también en pruebas de nuevas drogas que modifican respuestas cognitivas y de memoria a largo plazo, también fui miembro de la Confederación de Trabajadores de la Salud y dirigente nacional de la CUFF (Central Única de Funcionarios Fiscales).

Renuncie a la Compañía ya que no estaba de acuerdo con algunas cosas que se estaban realizando, algunos trabajos estaban siendo llevados a límites que no deben ser cruzados, poco éticos. Hice denuncias en la prensa, en la televisión, en la radio y en las redes sociales que no están intervenidas. Esto sucedió 2 o 3 meses antes de que el Gobierno, debido a su bajo apoyo en las encuestas, recurriera a lanzarse en un nuevo proyecto que consistía en mezclar tecnologías médicas con softwares de inteligencia policial y militar evitando así futuros actos delictuales. Hablar de lo que se hacia en la Compañía me significó ser perseguido por sus guardias de seguridad que, para ser sincero, son verdaderos verdugos. Fui acorralado por mi decisión de hablar acerca de este pacto científico-político. Sufrí de persecuciones, atentados y ataques a miembros de mi familia. En esa época yo era casado y tenía tres hijos. Llegaron a quemar mi casa una noche, así perdí a mi familia.

Debido a mis conocimientos la gente del Gobierno me recogió; me escondieron y me alimentaron ya que yo estaba prácticamente en las ultimas, solo quería terminar con mi vida, pegarme un balazo, por rabia. Luego vino el oficio que legalizaba, sin previa consulta publica, esta mezcla medica-cognitiva-policial bajo el nombre de Policía del Karma (PDK). Lo que no se supo de inmediato fue que la tecnología fue robada de todas las corporaciones científicas del país que se encontraran trabajando en potenciación sináptica o cognitiva; de más esta decir que las instalaciones de la Compañía fueron desmanteladas y mis compañeros de trabajo tuvieron que huir, esconderse para salvar sus investigaciones, su vida. Algunos no tuvieron la suerte de escapar.

Fui llevado al Parque Padre Hurtado en La Reina⁽¹⁾ para realizar pruebas, estandarizar protocolos y lograr el objetivo central que no me fue comunicado en ese momento. Las personas con las que realice las primeras pruebas fueron algunos de mis antiguos y mas estimados colaboradores, En un principio lo hice de manera totalmente voluntaria, por rabia y resentimiento de lo que me habían hecho mis antiguos compañeros, por la persecución de la que había sido objeto. Yo fui parte fundamental de la instauración y éxito de la actual PDK. Reconozco que cuando empecé lo hice por venganza, con odio y con alegría de poder llevar a cabo mi revancha pero posteriormente, debido a la situación en que vivía y a lo todo lo que tuve que hacer y presenciar, reaccioné y trate en reiteradas oportunidades de salir de la PDK, pero no me ha sido posible, porque a la PDK se entra pero no se sale…

(1) El Parque Padre Hurtado fue el primer campo de concentración que estableció la PDK para realizar las pruebas asociadas al desarrollo de las nuevas tecnologías recién adquiridas desde las corporaciones científicas.

AMANDA

2011-10-31T07:34:00.000-07:00

Son las pastillas, la tensión, el miedo, la ausencia de la Amanda, el estado indeterminado de vigilia y sueño las que me suben la cabeza a una montaña rusa que no se detiene. Los recuerdos. Las palabras de la Amanda, su llanto después de mi regresión hipnótica. De pronto todo tiene sentido. Amanda me lo dijo y no la escuché. Me lo dijo y no entendí nada. No quise entender. Leí el papel de mi condena y no lo entendí. No quise hacerlo. No era posible.

Un siseo.

El sonido de una fuerza de viento.

Están esparciendo gas tóxico pesado que se escabulle por las rendijas. La aislación no parece suficiente para contener las partículas que me harán toser hasta que me descubran. Están sacando a las ratas de sus madrigueras. Me están sacando a mí.

Si al menos utilizaran veneno mortífero. Así al menos tendría una oportunidad. Añoro el derecho a fuga, la falacia de todo prisionero. Quiero creer que no seremos rastreados al nacer para ver si traemos carga, que no seremos entregados por nuestras madres, que no tendremos la desgracia de venir nuevamente al mundo para purgar nuestra culpa persiguiendo a nuestros hermanos. A este mundo, donde nacemos culpables, con una cruz incorporada en la espalda.

Los prófugos rebeldes están siendo masacrados. No hay contemplaciones con los no colaboradores. Los escondidos se rematan en las mismas cuevas que han cavado en la tierra y son recapturados al nacer. Los que se han entregado, se les somete a torturas como no dormir o amarrar su espíritu al cadáver hasta que se completen las condenas, que duran siglos. Es eso, el suicidio o esperar a que lleguen a asaltar tu bunker de niños, lleno de materiales de sobrevivencia sintética, botellas de agua y la esperanza vana de que todo pase de una vez.

Algunos rezarán, aferrados a creencias extintas, las que se desentierran bajo peligro de muerte. Los aniquilarán con las manos juntas, con los dedos entrecruzados.

Otros los esperarán de pie, mirándolos a los ojos. O lo que sea que tengan en sus rostros. Respirarán agitadamente, con los labios apretados, los globos oculares saltando de las órbitas. Las manos empuñadas. Con polvo en la cara. Pero dignos. Hasta el final. Sin pestañear cuando reciban la primera descarga. Y ni un solo gemido se escapará de sus gargantas mientras sus asesinos ríen. Ellos, los paladines de una justicia de mierda. La puta Policía del Karma.

Hace poco soñé que tosía por el humo denso en los pies de una colina del valle del Cajón del Maipo. Me ardían los ojos. El pavimento estaba caliente. Lo sentía en mis rodillas apoyadas en el asfalto. Lo sentía en las palmas de mis manos, junto con miles de fragmentos de vidrio molido. Ya no había plan, la suerte estaba echada, no había marcha atrás. El futuro estaba en esa carretera. Mis compañeros seguían disparando a la columna de animales metálicos que exhalaban aliento negro. Los casquillos repiqueteaban en el suelo. Hubo un golpe gigantesco de fierro contra fierro. Un proyectil autopropulsado pareció volar por sobre mi cabeza e impactar en el techo de un automóvil. Me puse de pie y empuñé nuevamente el fusil. Y allí, delante de mi cañón y tras el vidrio poblado de telarañas de su vehículo blindado, su rostro. Sus ojos desorbitados. Su mano de acero antibalas cubriéndose a medias. El ángel oscuro con su túnica gris perla. Mi dedo en el gatillo. Nuestras miradas se cruzaron. Y mi mano petrificada no funcionó. Uno, dos segundos. En el último instante, parecía que sonreía. Como si lo supiera todo. Como si hubiera lanzado un hechizo de mago barato, una masa que se tira al suelo y explota en un humo blanco haciéndolo desaparecer. El futuro se me escabulló ahí. Tras un chillido de neumáticos, se alejó marcha atrás a toda velocidad, impactando a los otros bólidos muertos y aplastando a sus escoltas protectores. Dejando la estela de muerte tras él. Huí. Me dispersé de mis compañeros. Ellos no lo sabían, pero yo sí. Habíamos fracasado. Mientras corría hacia el cerro, tuve consciencia de mi sueño.

Estoy soñando, estoy en medio de un atentado y soy él. Soy mi padre. El guerrillero. Sueño que soy él.

Y desperté.

No se irán. Se quedarán.

No se irán sin nuestras almas en sus morrales de camuflaje.

Podríamos ser sus esclavos y en una de esas seríamos más felices. Podríamos trabajar para ellos. Los nuevos dueños. Los puros. Pero estoy seguro que cuando su nuevo mundo libre de impurezas kármicas, cuando sus seres perfectos e inocentes sonrían una vez más, satisfechos por las obras de estos desechos, antes de irse a descansar a sus mansiones, nos aplastarán sin siquiera darnos las gracias. Como ha sido siempre con los esclavos. La historia es cíclica.

Como fue hace mucho tiempo, y como es ahora no dejarán a una sola puta alma.

Contengo un poco la picazón de mi garganta, hundo la boca en la manga de mi chaqueta y atrapo la convulsión de otra tos.

Si tan solo tuviera el valor de hacerlo. De abrir mis muñecas con el filo de una pala. Elegí esperarlos.

Quiero verlos a los ojos, tras sus máscaras, o lo que sea que ocupen para respirar.

Quiero estirar mi mano, llevarla a mi frente cual visera de gorra y golpear mis talones para cuadrarme ante estos soberanos del orto.

Esperar el fin con los ojos abiertos.

Soy culpable de crímenes contra la humanidad. Fui un alma oscura, un ángel enfundado en gris perla antes de nacer. Fui un dictador opresor de millones. Un títere designado como brazo armado de otras fuerzas más grandes. Odiado. Temido. Intentaron asesinarme, creyendo que toda la maldad se iría emboscándome en un cajón de cerros. La maldad no se va. La culpa se hereda en los cuerpos malditos en las que se reencarne. Y hay que pagar. Soy el cuerpo condenado.

Lo soñé. Ese cruce de miradas ocurrió. Entre mi padre y el dictador. Algo de su alma traspasó sus retinas y quedó quemado en la memoria de mi padre. Algo quedó dando vueltas, anidándose en sus genes, qué se yo. La Amanda sabía más de esas cosas. La Amanda quería reencarnarse en una doncella, o una princesa de castillo, una mujer preciosa a la que le peinaran los cabellos. Y nacer lejos. Muy lejos de aquí. No saber nunca más que hace siglos, quemó a muchas mujeres en la hoguera sólo por ser bellas, acusándolas de brujas.

Años después de ese cruce de miradas, el alma del dictador moribundo en su cama del hospital ya sabía dónde tenía que ir.

Al poco tiempo vine al mundo.

Toso por última vez, por los malditos gases. Y estornudo, sin poder evitarlo.

Me han descubierto.

Han descubierto la escotilla. Y los escucho reír. Ríen a carcajadas, los muy putos. Cuando acaban las risas, empiezan a abrir el candado a golpes.

Dejaré el lápiz después de escribir estos últimos párrafos.

Ya es momento de ponerme de pie y verlos bajar la escalera del bunker.

Ya es momento de asumir las culpas.

LEYDA

2011-10-26T04:45:00.000-07:00

Estación de Leyda, 6 de marzo de 1918

"Señor, este... don Salvador, hombre, es un honor"- Dijo el señor Valverde, extendiendo su gran y pesada mano estrechando con esta la de don Salvador, con la vigorosidad propia de un hombre muy dueño de si y de quizás cuanto mas.

"Hombre, el honor es mío, no todos los dias tiene uno la fortuna de saludar a un héroe patrio como usted, que tanto orgullo da a este país tan carente de hombres a su altura. Un gustazo pues don Pedro" - Respondió don Salvador con un apretón de manos tan poderoso como lo era él, el presidente de la nación.

Aún a esta distancia de la costa, podía percibirse en la brisa ese frescor tan propio del aire que acaricia el frío pacífico. Don Salvador había bajado hacía unos minutos del tren, despuntando las 10 de una mañana prístina, con un cielo impoluto y a la distancia los trigales se mecían suavemente. Ambos miraban satisfechos el pedazo de la copia feliz del edén que de distintas maneras cada uno poseía.

Don Salvador parecía muy sereno y sin dejar de admirar el paisaje preguntó:"¿Ha sido muy complicado?". Don Pedro, parecía haber estado esperando ansioso a que el presidente le preguntase sobre su misión, con su mano derecha hurgo el bolsillo interno de su abrigo buscando algo, cuando lo encontró miro fijamente a don Salvador alzando una ceja y diciendo: "Viera usted la pelea que dio el condenado". Don Pedro sacó un sobre pequeño, de carta y lo extendió a don Salvador."Era un tacuaco de unos 27 años, pero se nota que en la escuela militar los entrenan bien, mas lo que debió aprender en Europa y luego acá con los Carabineros del carma. Sí, dió pelea el hombre."

Don Salvador recibió la carta, sin abrirla, la miró de reojo y cruzó sus manos delante de si y con la vista en el horizonte, dijo:"Cuánto arrojo y valentía desperdiciados, que muchacho este Alejandro, pudo ser un héroe patrio. Cuanto esfuerzo hizo este Barros Luco por salvarlo, ¿Se acuerda? 1914 creo que fué".

"Si pues, como no he de acordarme, si aquella vez fue tanto o mas complicado que ahora, lo del sabotaje que no funcionó, cuando tuvimos que dejar a su instructor y su compañero tirados en Til Til, Lo Espejo, eso no lo recuerdo bien, pero si que fué complicado. Hasta tuvo que venir el brujo ese, el indio chango malacatoso que tambien era parte de los carabineros, a hacer sus cosas de negro y hacerlo caer allá en la quebrada del diablo, donde lo esperaban los Carabineros del carma."- Recordó don Pedro -"Fué en marzo también, pero estaba malo el dia esa vez... Menos mal"

Don Salvador, enderezándose, viéndose gigante incluso junto a un también alto Pedro Valverde, dijo:"Si pues, entiendo que fué complicado. Además Barros Luco no quería, ya sabe usted como son todos estos Barros. Pero bueno, como ambos sabemos, los Carabineros del carma, en estas cosas tienen mas peso. Además, muy nieto de Bello habrá sido este Alejandro, pero hartas deudas que tenía con la patria... Ay, señor, mas de 300 años y aún la gente no olvida lo que Alejandro hizo antes, aquel 11 de septiembre de 1541, cuando tenia otra vida, otros motivos, culpas y respondía al nombre de Michimalonco. Estoy seguro, don Pedro que Santiago no olvidará nunca el 11 de septiembre. Así que Alejandro debía pagar. Si hasta don Jerónimo de Vivar dijo que 'Ha sido el más temido señor que en todos los valles se ha hallado…'". Esa alma parece estar amarrada a una fecha.

En el rostro de don Pedro se veía crecer su ego, cada vez mas conforme de haber exterminado a quien fuera tan peligroso en su vida anterior, aún cuando en esta era tan solo un chiquillo con ganas de volar. "Bueno, él se lo buscó. Porque incluso entiendo que por intervención de don Ramón es que le ofrecieron la permuta de pena por servicio vitalicio. Podría haberse dedicado a hacer el bien, como yo, extirpando el mal de nuestra patria. Pero ya ve usted, no todos estamos hechos para llevar con alegría esta cruz que nuestro señor nos ha dado como prueba."

Don Salvador miró fijamente a don Pedro y llevando su mano al hombro de este le dijo:"Tiene usted razón don Pedro, la patria está en deuda con usted y con todos los demás miembros de la la fuerza de Policía del carma de Santiago, ya sean miembros directos o colaboradores como usted. Le agradezco sinceramente, en nombre de nuestro precioso Chile por su valor y entrega al detectar y eliminar a este desertor del que ya nunca mas se sabrá paradero y seguramente pasará al olvido que merecen los traidores. Si existe algo que la patria pueda hacer por usted, no tiene mas que pedirlo."

Don Pedro no podía dejar pasar una oportunidad como esta y dijo:"Mire, esta este tipo, el agnóstico este, el que no quiso jurar como diputado, ¿Recuerda usted? Recabarren. Usted sabe que yo tengo tierras, y mis derechos y este peliento ha estado dándose sus vueltas y metiéndole ideas a mis inquilinos."

Don Salvador tomó un tono severo."¿Quiere usted que hable con los Carabineros del carma?"

Don Pedro, notando que quizás pedía demasiado respondió:"Comprendo que puede ser muy delicado, Recabarren es muy querido entre los pobres y fabricar un mártir es muy mal negocio. Mire, con que no me toquen el derecho a pernada, yo me doy por pagado"

Don Salvador soltó una risa y dijo:" Ay que ver con estos huasos, no se preocupe hombre, que en el congreso hay varios que como usted tienen sus tierras y les gusta disfrutar de todo lo que esta les da, así que no se aflija que ni con diez Recabarren estos van a dejar que les quiten esos gustitos ni a usted ni a nadie como ellos."

Don Salvador guardó en su traje la carta que Alejandro Bello había escrito a su madre contándole las atrocidades que había debido cometer desde su desaparición en aquel vuelo iniciático en un Sanchez-Besa y posterior incorporación a los Carabineros del carma. Dicha carta es la que don Pedro debió recuperar luego de acabar con el posible y veinteañero desertor. Ahora ambos enfilan hacia el latifundio del gran señor don Pedro Valverde, mas allá de los trigales, a disfrutar algunos de los manjares que la copia feliz del edén, y el pueblo que lo habita, provee a los poderosos.

SARGENTO SEPÚLVEDA

2011-10-25T14:42:00.000-07:00

Penal de Punta Peuco

Centro de detención de militares procesados por DD HH

Ahora

PRIMERO FUE LA LUZ, cambiando de rojo a verde sobre el marco metálico de la puerta de seguridad, luego vino la sirena: chillona y desagradable, como un cabro chico con hambre, y finalmente la libertad.

O algo parecido.

–En el segundo privado de la derecha –me indicó un gendarme, tras hacerme pasar al cuarto de visitas.

Un hombre joven, alto y de barba mal afeitada, me esperaba en la salita. Vestía de traje, elegante pero sin corbata, y había desparramado unas carpetas con papeles sobre la mesa. Tras suyo observaba una mujer aún más joven. Delgada, preciosa, con ese olor húmedo y dulzón que suelen desprender las señoritas después del mediodía y del cual uno se percata solo tras pasar mucho tiempo sin ver y olfatear a una hembra...

Eran las tres y media de la tarde.

–Sargento Sepúlveda –me saludó el hombre, mirándome a los ojos.

–Armando Sepúlveda, para servirle. ¿Inspector Briceño, verdad?

–El mismo. Tome asiento, por favor.

Me estrechó su mano, yo repetí el gesto sin dejar de ver a la mujer. Los pocos centímetros de piel que se asomaban de la blusa, que llevaba abierta hasta el tercer botón, me recordaban cuanto había perdido desde que acepté los designios de un fiscal civil entrometido en asuntos de militares.

–Ella es Andrea, mi compañera.

–Mucho gusto, señorita.

–Buenas –me saludó ella, consciente de que en mi cabeza la estaba langüeteando entre sus rincones más privados.

–¿Puedo pedirle un favor, inspector Briceño?

–Dígame.

–Si la dama puede salir, me siento más cómodo hablando sólo con usted.

Los dos detectives se miraron. La belleza torció una sonrisa molesta, levantó las cejas, le dijo algo al oído a su compañero y salió sin pronunciar palabra.

–Como usted guste –agregó Briceño.

Me quedé fijo, observando como el culo de mármol de la mujer policía abandonaba la sala. Tenía una erección de aquellas.

–Verá –me expliqué luego–. El problema no es ella, sino yo. Años sin ver a una mujer, excepto a las cocineras que no son… bueno usted sabe… y… y… luego encontrarse de la nada con algo como eso, es…

–Complicado.

Bajé la mirada con vergüenza, igual que en mis tiempos de conscripto.

–Leyó lo que le envié –cambió de tema Briceño.

–De principio a fin.

–Y entonces, ¿puede ayudarnos?

–Inspector, soy la única persona en este país que puede ayudarlos. Algo de decencia me queda. Estoy a su disposición.

–Perfecto, entonces necesito que firme estos papeles –se explicó–. Es la autorización de la fiscalía militar para sacarlo del penal. Le dieron cuatro días de libertad vigilada.

–Cuatro días –rezongué– no se preocupe, si todo sale bien bastará con esta noche.

Le pedí un lápiz, di una rápida lectura a los documentos y firmé el original y las dos copias. Media hora después estaba en el asiento trasero de una camioneta Hyundai, de esas grandes, tipo van o furgoneta, que tienen los asientos de pasajeros enfrentados, como en un vagón de tren antiguo. Briceño envío a su compañera en otro vehículo, supongo que para mantenerme tranquilo en el trayecto a Santiago.

–¿Entonces a dónde vamos? –le pregunté

–A Santiago, al cuartel central de investigaciones, en Mapocho. Ahí lo tenemos, en el sótano.

–Sabía que más temprano que tarde iban a reaparecer. Yo se los advertí, les conté todo cuando escape de ese sur de mierda, pero se rieron, me trataron de loco, me mandaron a freír monos a pesar de que habían visto las fotos. Esos niños, esas nodrizas, esas cosas no podían existir, me dijeron, pero yo sabía que iban a volver a aparecer, lo supe desde el principio. Cuando pactas con el diablo, tarde o temprano el malo regresa a pasarte la cuenta. Me tranquiliza saber que ahora están preocupados del asunto.

–¿Le molesta si le preguntó algo, sargento? –cambió de tema el detective.

–Adelante.

–He estado leyendo su expediente, todo lo que hay acerca de usted en el sistema. Perdone si le parezco impertinente, pero en verdad me intriga. ¿Por qué nunca apeló a su detención? Usted tuvo un par de procesos, pero menores, debería estar libre. Tiene compañeros que hicieron cosas mucho peores dando vueltas como si nada.

–Tal vez porque yo no quiero estar dando vueltas. Usted me vino a buscar por algo, mi amigo, porque yo estuve allí, cuando perdimos el control de todo. Y si usted hubiese estado conmigo esa noche también se habría cansado de lo que vino después, una vida hecha mierda, un continuo escapar, la necesidad de hacer algo que nadie puede entender. Si usted hubiera visto lo que yo –subrayé nuevamente– también habría buscado cualquier alternativa para que terminarán encerrándolo. Yo tenía dos: cometer un delito o entregarme por esas huevadas de los derechos humanos. Simplemente pude elegir, mis compañeros no… (continuará).

SIENTO Y MIENTO PDK

2011-10-24T07:36:00.000-07:00

La última voluntad de Don Honorindo Urcola Galdames

2011-10-21T13:24:00.000-07:00

“Mi nombre es Honorindo Urcola Galdames y en vista de mi inminente fallecimiento me es pertinente declarar lo siguiente:

Que el 19 de Septiembre de 1885 fue el último día de mi vida en que revisé un calendario. Que habiéndonos descartado el Batallón Nº 3 de Línea del Ejército de Chile de sus servicios, Don Aukan Huelet y este servidor nos propusimos como tarea asirnos a la riqueza del Oro Blanco. Que arribamos a Penurias, enclave manejado por la Sociedad Granja, Domínguez y Lacalle, buscando cupo en los piques de Renacimiento o San Agustín. Que, luego de asegurar hospedaje en la fonda local, nos propusimos probar suerte por una semana. Que ya la primera noche, escuchamos desgarradores gritos desde las entrañas de la pampa.

Hallábase el extraño pueblo de Penurias partido en dos por una línea invisible. Ningún habitante del lugar se atrevía a cruzarla sin una estrella de siete puntas colgada al cuello y una escalofriante corona formada de pequeños huesos que se turnaba en las cabezas de los transeúntes [la completa ausencia de lactantes en Penurias no nos inquietó en un principio]. Tan extravagante práctica nos pareció irrisoria en un comienzo, atribuible a supersticiones cerrucas. Mas la cara del desierto parecía aún más árida cerca de la línea imaginaria, y ni siquiera la llareta crecía en esa faja de tierra infértil. Los animales terrestres parecían evitar la línea con tanto pavor como los humanos, y las aves se desplomaban sin vida al sobrevolar la zona. Una zanja […TEXTO ILEGIBLE…] cuerpos retorcidos y desplumados dibujaban una línea recta perfecta a través de la pampa que se perdía de sur a norte. Y más insólito aún resultaba el ritual que se daba a continuación. Cada tarde, un pelotón vestido con el uniforme del Ejército de Chile se presentaba en Penurias para recoger los cuerpos de los animales fallecidos. Portaban extrañas máscaras y protectores pulmonares como los que se veían en las minas de carbón, y una cinta en el brazo con las siglas “P. D. K.”. Después de depositar cada cadáver en pequeñas cajas individuales hechas de un resplandeciente mineral azul, desaparecían sin responder pregunta alguna, montados en vehículos impulsados sin animal.

Luego de tres noches escuchando turbadores alaridos venidos de la negrura del desierto, y motivados por nuestro espíritu de aventura y adiestramiento militar, nos ofrecimos a encabezar una cuadrilla de seis hombres armados para averiguar la fuente de tan misteriosos sucesos. Ningún morador de Penurias quiso unírsenos; los únicos voluntarios fueron obreros y pirquineros recién llegados, como nosotros. Partimos al alba del día 19 en dirección norte, siguiendo el trazo de Muerte sobre la arena. No fue hasta que caía el sol, que encontramos la oxidada escotilla. Hubiéremos jamás visto símbolos y emblemas como aquellos grabados en la tram[…TEXTO ILEGIBLE…]. Bajo ella, enterrada bajo la arena, sin señalética alguna que indicara su presencia, se hallaba una rustica escalera de caracol cuyo fondo desde la superficie era inubicable. Desde el negro de esta garganta de tierra, un sonido grave como el bramido de una bestia resonó hasta arriba. Dos voluntarios recularon al ver la intimidante catacumba; el resto descendimos aferrados a las carabinas hasta que el resplandor apagado de la tarde no fue más que un punto sobre nosotros.

Al final del camino, hayamos la cripta.

La entrada estaba iluminada por lámparas de combustible desconocido, y cubierta por una enorme lápida de piedra. En el centro, llevaba grabada la advertencia:

“R.E.S. - Lasciate Ogni Speranza.”

Estaba sellada por los bordes con una sustancia viscosa; una puerta hecha para ser jamás abierta. Nos tomó varias horas remover el sello. Temblábamos de miedo. Entonces, como un golpe, como un grito, un viento caliente emergió desde el interior de la cripta. Las carabinas, la piel y los rostros de mis compañeros se derritieron ante mis ojos. Se mezclaron sus carnes y huesos con el metal de sus armas. Y vi los globos oculares de Aukan explotar en sus cuencas, y una substancia negruzca brotó de todos sus orificios. Vi al interior una cabeza, una cabeza sin cuerpo, suspendida por cables y brazos mecánicos. Me habló sin mover la boca y la oí sin usar mis oídos. Hablaba el idioma de los patrones, pero lo entendía perfectamente. Sentí un dolor inenarrable, como si mis ojos se voltearan hacia el interior de mi cráneo. Vi todo el desierto en un solo pestañeo, sentí a cada una de las criaturas en él, vi sus mentes con la claridad de la mañana. Vi el Pasado y el Futuro. Vi un país que nunca será; una traición. Un acuerdo incumplido. Vi el Fin de todo. Y un pacto me fue ofrecido. Un pacto por mi vida y por mi vida más allá de la vida. Un pacto para destruir el Futuro. Acepté. Ellos […TEXTO ILEGIBLE…] y morí una muerte 47 veces […TEXTO ILEGIBLE…] segadora que me desgarró el alma en […TEXTO ILEGIBLE…], una y otra vez hasta que el dolor no fue nada. Nada.

He sentido el hacinamiento de los cuarteles y las pulperías, pero nada como esto. Cientos de almas sobre el vehículo en movimiento. Miro por la ventana; la pampa es de cemento. Por el tamaño de los senos en mi reflejo, tengo 11 años. Mi vagina está rellena de explosivos. Nadie sospecha nada. Los siento venir tras de mí. La Policía del Karma. Pero no llegarán a tiempo. Escucho el sonido chirriante de las tarjetas mientras los pasajeros suben a bordo como ganado. Bip. Bip. Bip. Es una cuenta regresiva. Cierro mis ojos. el 19 de Septiembre de 1885 fue el último día de mi vida en que revisé un calendario. Después ya no importó. Hoy es 27 de diciembre de un año inconcebible, 2011. Es hora de dormir. De cumplir mi pacto con los Diablos y hacer volar esta caja abominable llena de hombres que perdieron la fe.

No hay luz al final del túnel.

LA FUNDACIÓN DINARES

2011-10-19T08:44:00.000-07:00

Tengo el cuerpo dolorido. Luego de 4 dias de una juerga demencial donde ha corrido el alcohol, los manjares mas exquisitos y el sexo ha sido casi la única actividad a realizar, llego a pensar que el hedonista es un estilo de vida dificil de llevar. A mis 55 años, peor aún.

Mis senos están resentidos, mis nalgas con marcas de las distintas manos que las han estrujado en estos dias y me tiemblan aún las piernas. Los chicos se han ido y ahora me encuentro sola, nuevamente, pensando en la jornada que me espera.

Es cierto que quizás estos dias pasados parezcan un exceso, quizás para la gente con ocupaciones mas tradicionales y vidas sosegadas lo sea. Pero cuando eres un voluntario en la Fundación Dinares, todo exceso y placer que podamos proveernos resulta escaso dada nuestra heróica y altruista labor. De hecho, la juerga y los dias admnistrativos que me he tomado han sido costeados enteramente por la fundación.

La Fundación Dinares, en sus inicios, fue una ONG que otorgaba apoyo sicológico a los ciudadanos de karma intachable que

sufrieron los daños colaterales de alguna intervención de la Policia del Karma. Es decir, dabamos apoyo sicológico a esas madres a quienes les arrebataron sus bebes en la sala de parto, a esos esposos que vieron como su mujer era sacada a patadas y palos de la cama acusándole de atroces crímenes en vidas anteriores o a niñas que vieron a su padre apaleado por la policia del karma por no querer soltar a ese hijo acusado de violar niñas en vidas anteriores.

Llegué a la fundación a recibir terapia luego de ver a mi hermano menor maniatado por la policia del karma mientras una herida de bala sangraba profusamente en mi pierna y mi padre yacía en el suelo llorando desesperado no entendiendo nada de lo que pasaba.

Recibí la atención. Entonces, entendí el nombre de la fundación. En las leyendas antiguas, al morir una persona, debían colocarse monedas en sus ojos o en la boca para que el barquero llevase su alma hasta el mundo de los muertos. En los tiempos de la policia del karma, se desearía que esas leyendas fuesen reales.

Entré a uno de los hogares de la fundación a los 15 años, cuando mi padre se suicidó. Agobiado por los pensamientos sobre las torturas a las que debía estar siendo sometido mi hermano dia y noche.

Cuando la reencarnación está asegurada, el suicidio no parece la gran cosa.

Con los años me hice voluntaria y entonces se me dieron a cononcer las actividades paralelas de la fundación, como el servicio de limpieza del karma, servicio en el que participo activamente hace ya 30 años. Una ocupación ardua, pero con grandes ingresos y beneficios en vida.

El principio sobre el que se basa el servicio es que, si las leyes del karma te castigan por malas acciones y el castigo las limpia, para evitar tener que pagar en otra vida por los males causados en esta, lo ideal es purgar la culpa suficiente en esta vida para no tener saldo en contra luego. Es casi un servicio de maquillaje contable aplicado al karma.

De este servicio es de donde vienen los grandes ingresos de la fundación. Pongámoslo así: Normalmente, para surgir en la vida, aparte del esfuerzo hay que ensuciarse un poco las manos(Estafar, abusar, engañar, extorsionar, etc.), en realidad, ensuciar el karma. Entonces, es normal que una persona que ha conseguido grandes sumas de dinero y calidad de vida al final de sus dias tenga un saldo en karma bastante negativo. Entonces, para no tener que pagar en la vida siguiente, esta gente recurre a nosotros, aportando considerables sumas de dinero a la fundación a cambio de un tratamiento, una purga, con velorio, entierro y ceremonia religiosa ad hoc incluida.

En dichos tratamientos, el karma de los voluntarios es mancillado al extremo, por ello es que recibimos grandes sumas de dinero para disfrutar esta vida a lo grande, una especie de compensación ya que en este trabajo, el mayor costo se asume despues de el retiro de funciones.

Recuerdo tres tratamientos en particular, uno fué el de un inmigrante alemán que se hizo millonario en Chile en el mundo del retail, otro el de un ex presidente y el tercero fue el de una editora de una revista orientada al público femenino. Fueron semanas de tratamiento, mas de un mes, y debo admitir que lo disfrutÉ un poco. Para el tercero recuerdo que tuve la colaboración de una de sus subalternas, quien pareció gozarlo muchísimo mas que yo, su participación le valió ser invitada a uno de mis "retiros".

Estos condenados opus dei, siempre estuvieron un paso por delante del resto. Hoy, como ellos, y desde hace 20 años llevo cilicios en mis muslos, conteniendo e hiriendo mi cuerpo a diario. Una de las tantas medidas cautelares(como la extirpación de mi clítoris 10 años atrás), que los voluntarios tomamos para hacer menores las penas que tendremos en nuestra próxima vida de seguir vigente la policia del karma.

Hoy, como todos mis dias laborales, entro a la sala de antención. Una machi quema una mezcla de hierbas mientras ejecuta una salmodia insoportable, un cura me entrevistó antes de entrar y me dio le perdón de su dios(nada nunca está demás)(si lo analizas, matemáticamente, es lo mismo decir que todo siempre está demás). Normalmente consumo drogas que anulen mi capacidad de decisión antes de entrar(mientras menos conscientes, menos culplables, menos karma en contra) y activo la máquina. La máquina es calibrada acorde a la carga kármica y según eso determina los dias de tratamiento requeridos. Nosotros, los voluntarios, drogrados, tratamos solo activarla, de ese modo no participamos activamamente en el tratamiento (menor carga kármica). La máquina mantiene al paciente con vida durante los dias pertinentes, suministrándle suero, protenias e hidratación suficientes para mantenerle con vida por los dias necesarios y luego inserta el conductor eléctrico con forma de moneda, nuestro propio y singular óbolo, dentro de la boca para finalmente electrocutar al paciente y darle así punto final a la purga,

Hoy he decidido no drogarme pues eso reduciría el efecto del tratamiento. Me desnudo, mis carnes cuelgan afectas no tanto por la gravedad como por la edad y me instalo en el potro, sé mas o menos como funciona la máquina, he switcheado gran parte de los vejámenes sicológicos sexuales por otros mas físicos puesto que dado mi ritmo de vida muchos de esos "vejámenes"no tienen real efecto y activo la máquina, en este, mi día de cese de funciones en la fundación Dinares, inicio mi propia purga para atenuar mis penas en la siguiente vida,

El potro activa las asas sobre mis muñecas, tobillos y cintura. Aparece, entre mis piernas, un brazo metálico muy delgado con una cuchilla circular que rota velozmente, emitiendo un silbido agudo que hiere mis oidos, los que ya no puedo tapar con mis manos atadas y comienza a acercarse a mi cuerpo a un paso milimÉtrico, el mismo que seguira una vez que alcance mi piel, a velocidad de un milímetro por dia, mientras un par de agujas ya comienzan a hacer contacto con mis sienes. Comienzan los cuarenta y dos días que la máquina ha considerado necesarios para mi. Me despido esperando que bajo la luz al final del tunel estén mi padre y mi hermano y no la bota de un policia del karma.

SCIENCE DIRECT paper

2011-10-18T17:38:00.000-07:00

En volá'

2011-10-16T12:57:00.000-07:00

Fue el 24 de diciembre del 88. No sabía si ese era el día habitual de visitas, pero ahí estaba. Habíamos tomado temprano la micro verde, la O. Bajamos desde la plaza Bismarck hasta la mitad del cerro y nos pusimos en la fila. ¿Qué culpa tenía la Pola que el Pavo, con la marihuana metida hasta el tuétano, hubiera asaltado la botillería del barrio? Tampoco tuvo culpa el dueño, que lo conocía de cabro chico, de haberse dado cuenta quién era después de reventarle una de pisco en la cabeza.

Hacia calor y en la extensa fila habían más mujeres que hombres. El sonido metálico de las puertas abriéndose fue puntual y un –¡Silencio!– se escuchó tan fuerte y tan golpeado que quise contestar en el mismo tono –¡a la orden mi gendarme!

Como era mi primera vez en la cárcel, me advertieron que solo portara una chauchera con el carnet de identidad y unas monedas. Calladas y con la Pola pegada a mi espalda, fuimos avanzando. Una caricaturesca mujer, embutida en unos pantalones gris verdoso y una blusa blanca de manga corta, con una piocha cosida y deformada por el busto, indicaba con la luma el turno de avanzar. Los hombres iban con los de su género. –Fíjate y juega al monito mayor- me dijo Norma, la mujer que me antecedía, y como llevaba casi tres años viniendo a ver a su pareja por haber estoqueado a un USNavy, puse especial atención a cada detalle del procedimento.

La gendarme recibió el carnet y se lo pasó a otra. El ángulo de visión en esa pequeña salita, me permitía solo ver el brazo estirado, el borde de un minúsculo escritorio y en una ventana por la que solo entraba luz, algo parecido a la silueta sentada. El polvo impedía ver qué había del otro lado del vidrio. La gorda dejó la luma encima del escritorio, hizo unos gestos con las manos, tras lo cual Norma quedó de frente a mí y separó la piernas. La gorda comenzó a palparle, con bruscos golpecitos, los hombros. Los ojos de Norma estaban sobre mí y los de la gendarme, por sobre su cabeza, también. Al trasluz, el cuerpo de Norma parecía incrustado en el otro y se veía el doble de ancha de lo que en realidad era. Las manos grandes de la gorda bajaron por el lado externo de los brazos, cubriéndolos simultáneamente, y al llegar a los dedos, bajó de nuevo, esta vez desde las axilas, recorriendo la silueta. Vi la yema de sus dedos sobre los senos de Norma y luego la mano completa que se los apretó, sin quitarme, ninguna de las dos, la vista de encima. Luego la cintura y las caderas. Hizo que tocara el suelo sin flectar las rodillas y se agachó ella un poco también. Recorrió la pierna izquierda, la derecha, ni un pedazo de piel escapó de esos dedos. Cuando pensé que ya había terminado, la gendarme se incorporó y con una mano en la espalda mantuvo a Norma en esa posición. Me miró como lo hace una profesora que enseña una lección. Con la otra mano le separó otro poco las piernas. Luego, puso una mano encima de la otra, abrazándola por detrás, y le apretó con fuerza la vagina –no habrá nada escondido por aquí ¿verdad Normita?– yo tampoco podía dejar de mirarla -¿o tengo que meterte los dedos como la última vez?

Solo en ese instante caí en la cuenta de lo inadecuadas que eran, mi faldita alternativa Paula Zobeck y mi mala costumbre de no usar sostén. Pola me dio un empujón. Norma ya se había ido y mientras me acercaba, la gorda, luma en mano, esbozaba una sonrisa. Le pasé mi carnet. Todo iba más lento que el episodio anterior. La gendarme del escritorio lo examinó por lado y lado y se echó hacia atrás cruzando los brazos. También sonrió, mientras la luma se posaba en el borde de la mesa. La gorda me hizo el gesto para que diera media vuelta. La Pola, horrorizada se tapaba la boca y agradecí ser tan grande como la gendarme para que no pudieran mirarse mientras me manoseaba. Sentí sus manos en mis hombros y seguramente porque usaba apenas una polera de pabilos, se fue directo a mis senos. Vi a la Pola retrocediendo y salir. Mi vagina se contraía, pulsaba, no sabía si de excitación, de miedo, o de ambos. Creo que cerré los ojos cuando me flectó por la cintura. Me abrió más las piernas por los muslos. En cuanto dejé de sentir sus dedos en mi cuerpo, me incorporé y la enfrenté. –Conmigo no conchetumadre, conmigo no.

Afortunado el Pavo Poblete que, por ser hijo de funcionario público, lo mantenían donde caían los que pagaban con un chirimoyo. Una pandereta de concreto separaba el patio del pensionado, donde estábamos, con el de los presos comunes. A unos cien metros estaba la Norma. El número en la musculosa que usaba su pareja me recordaría para siempre ese año. Me seguía mirando, con la misma intensidad de cuando era denigrada y lo supe: quería hacer señas con la luma y ser yo quien manoseara.

Una hora después me entregaban de vuelta el carnet, la gorda ya no estaba y la Pola lloraba sentada en la cuneta del frente. –No aguanté amiga- sollozaba.

-No fue tan malo. El Pavo se ve tranquilo y dijo que solo se había ido en volá’.

Trackerhound

2011-10-14T08:44:00.000-07:00

Por un momento Marcelino Catrileo extravió su consciencia y divagó sin darse cuenta del tiempo que transcurría. Se olvidó del interrogatorio, de la electricidad, los cortes, todo. Su cabeza se llenaba poco a poco con ese grito que cambiaría su vida para siempre. ¡Cómo olvidarlo! Cómo olvidarlo ahora, después de tantas preguntas y golpes. El trapeaba el pasillo de la sección de maternidad del Hospital San Juan de Dios, donde trabajaba como auxiliar cuando ese grito lo atravesó de lado a lado como un rayo. Una mujer se había abalanzado sobre una enfermera y la golpeaba furiosamente. La arañaba, la mordía, estaba completamente fuera de sí y en el forcejeo ambas se inclinaron por la ventana y cayeron del tercer piso al cemento del estacionamiento. Marcelino fue el primero en llegar. Fue el único que vio cómo había empezado todo. Sólo él había visto el aparato que llevaba la enfermera y sin saber porqué, lo tomó y lo guardó antes que nadie llegara a la sala de maternidad.

Todo había sido extraño esa mañana, pero Marcelino siempre era ajeno a las cosas extrañas. Nunca antes había vista a la enfermera que había sido atacada. De hecho, nadie más en el hospital pareció reconocerla. Era simplemente una mujer vestida de enfermera. Marcelino la había visto pasearse entre las cunas de los recién nacidos con un cuaderno y un extraño aparato que sonaba como una radio mal sintonizada. En ese momento no le llamó la atención y después de lo ocurrido, en lugar de parecerle importante y mencionarlo a las autoridades, lo había ocultado sistemáticamente aún sin proponérselo. Le preguntaban qué había pasado y el contaba todo, pero omitía esos detalles. Quería que todo terminara pronto y volver a sus cosas, volver a su rutina.

Cuando terminó su turno fue al armario del pasillo y tomó el extraño aparato envuelto en un pedazo de tela y lo metió en su bolso. Volvió a su casa en bicicleta como todos los días. No notó que lo seguían y no se volvió a acordar del aparato hasta bien tarde esa noche. Se levantó de la cama medio dormido, sacó el paquete del bolso y lo puso en el rellano de la ventana del baño donde pudiera alcanzarlo alguien desde afuera. A la mañana siguiente ya no estaba ahí y ni siquiera se dio cuenta. No lo recordó, no lo echó de menos. Simplemente siguió con su vida como si nada.

Una semana después del incidente vinieron unos hombres a preguntar por él. Ya había hablado con las autoridades del Hospital, con la policía, con los detectives, con la gente del sindicato y con la asistente social. Aparentemente ese día no sólo había muerto la enfermera y la mujer que la atacó. También había desaparecido una de las guaguas que estaba en neonatología. Aparentemente era hija de esa mujer, pero los registros de ingreso de la madre también se habían extraviado. Había mucha gente molesta en el Hospital y se había abierto un sumario interno para determinar qué había pasado. Marcelino nunca entendió bien como funcionaban esas cosas, él sólo limpiaba los pasillos y hacía lo que le pedían. Por lo mismo, cuando llegaron esos hombres buscarlo sólo se preocupó de dejar encargada la bicicleta antes de subir al auto con ellos.

Los hombres decían que eran de la policía y Marcelino les contó lo mismo que le había contado a los demás. Ellos insistieron en que les estaba ocultando algo. El lloró de desesperación y les dijo que les estaba diciendo todo. Entonces ellos lo amarraron y lo golpearon. El siguió contando la misma historia una y otra vez, pero los policías no estaban satisfechos, pero lo dejaron descansar o permanecer desmayado un rayo antes de volver a interrogarlo.

Cuando Marcelino recobró el conocimiento estaba en un lugar diferente. No era la oscura oficina donde lo habían interrogado los policías. Estaba en una sala enorme, sin ventanas, hecha de azulejos blancos como un pabellón de hospital. Había tinas en el suelo en esas tinas parecían flotar cuerpos ensangrentados pero vivos, de personas llenas de mangueras y cables. Había máquinas y aparatos como de rayos equis. Entraron los dos policías que lo habían interrogado y Marcelino se dio cuenta que no estaba soñando. Sin lograr entender la gravedad de la situación sintió mucho miedo y se orinó encima sin poder controlar el pánico que se apoderaba de él.

Detrás de los policías venía un hombre con una bata blanca, como un doctor, pero con la cara llena de tatuajes como si fuera un demonio. El hombre de bata blanca le puso una inyección. Le puso unos electrodos en los pezones, tapó sus orejas con algo viscoso y comenzó a murmurar una melodía entre dientes mientras movía las perillas de la máquina que estaba a su lado. Luego Marcelino sintió que el hombre le ponía la mano sobre la cabeza, completamente rapada, y comenzaba a masajerarla lenta pero vigorosamente. Y fue en ese momento que su cabeza se llenó con el grito de la mujer del hospital.

Todo era negro ahora para Marcelino… entre penumbras le pareció ver su cuerpo inerte, lleno de cables y mangueras en esa asquerosa sala de azulejos blancos. Estaba en una especie de una silla de barbería, rodeado por los policías y por el hombre de la bata blanca. Todo se volvía más y más oscuro, su consciencia volvía a extraviarse, pero alcanzaba a oír ese doctor diciendo “Es inútil. El no sabe nada. Alguna machi de la resistencia debe haberlo contactado a través de la sangre. Ahora ellos tienen el trackerhound de la agente Acosta”. Debe haber alguna forma de rastrearlos, dijo uno de los policías, pero al zahorí de la PDK le bastó una mirada para que la conversación terminara.

Los tres hombres salieron de la habitación y mientras caminaban por el pasillo el zahorí se dignó a darles una breve explicación para que fueran aprendiendo. “Los nativos, especialmente los de ascendencia pehuenche como este, tienen una fuerte conexión con la sangre de su etnia. Una mujer medicina o una machi que conozca su animal guía puede poseer su cuerpo y embotar su voluntad fácilmente. De hecho fue de esa forma como se mantuvo la frontera de Arauco. Un reducido ejercito de brujos fondeados en la cordillera eran capaces de guiar a centenares de mapuches en la guerra sin que ninguno de ellos tuviera consciencia, sintiera miedo, dolor o cansancio. Tienen que encontrar pronto esta célula de resistencia o las cosas se van a poner muy complicadas para todos. Especialmente ahora que tienen el Trackerhound”.

Liz

2011-10-12T07:14:00.000-07:00

El 23 de marzo de 2011 el mundo lloró porque la Liz Taylor se había ido. Era famosa y en la casa la queríamos tanto que mi segundo nombre y el de mi hija son por ella. Si a mí me decían la Cleo por lo que me parecía a su personaje en la película.

Esa misma tarde, yo berreaba como animal porque la Camilita Elizabeth llegaba a este mundo sin anestesia, en el taxi camino a la Clínica. El Richard, el papá de la criatura, se desapareció del barrio cuando le dije que estaba esperando. Ese día, un carabinero me ayudó a parirla y hasta me visitó la Primera Dama con un ajuar para la niña, me sentí famosa. Ese día me entregó una tarjetita medio pituca con una sigla y un número de teléfono, y me sugirió que llamara para que examinaran sin costo a mi hija y me certificaran que estaba limpia.

Cuando llamé me explicaron que la Agrupación de Mujeres por el Karma es un grupo de esposas e hijas de oficiales de la PDK que operan en paralelo, defendiendo la moral, las buenas costumbres y la chilenidad, a lo largo de las encarnaciones. Por un Chile como se debe, se despedía doña Rosa, la cabecilla, cuando me llamaba por teléfono luego de ese primer examen, insistiendo cada quince días y sin darme argumentos, para que les entregara a la bebita. Porque una quiere colaborar con la PDK, obvio, pero pucha que te expliquen pues.

Ayer que me llamó la señora Rosa para decirme que unos chinos (o algo así, ojos rasgados entendí) habían logrado dar con la traza que alcanzó a mi hija al momento de nacer, concertamos la cita para la entrega.

Imagínense la mezcla de orgullo y miedo que sentí cuando me dijo que la Camilita tenía que someterse a la purga de su karma porque en su vida anterior fue una actriz de Hollywood que falleció dejando una montonera de corazones rotos y matrimonios desechos, entre los que se incluía el marido de su mejor amiga y su coestrella en una megaproducción histórica de la década de los 60. Por eso tenía los ojitos violeta mi chicoca, tan linda. Eran los de su encarnación anterior y el distintivo del tipo de vida que llevaría en el futuro si no la limpiábamos. Igual pensé que estaba muy chiquitita como para separarme de ella, pero con noticias de gente desapareciendo desde sus casas luego de operativos de los pedeká, preferí dárselas voluntariamente. Me prometieron que no iba a sufrir, que era rápido y que podría visitarla en su recuperación. Todo por un Chile como se debe, me repitieron.

Cuando la fui a buscar me la entregaron envuelta en una frazada con los colores de la bandera. Estaba durmiendo y me dijeron que seguiría durmiendo por 3 días más, hasta que los sedantes dejaran de hacer efecto. Eso fue en junio, hacía frio me acuerdo.

Sus ojitos ahora son de un café barroso y babea todo el día. En su cráneo hay una placa de acrílico que deja ver parte de su cerebro. Trato de taparlo con un gorrito o peinándole moñitos, pero igual se ve feo. La Camilita Elizabeth a los 6 meses de vida es un paquetito que no vive como los otros niños de su edad, pero prefiero eso que saber que tengo una criminal en la casa.

VIRUS

2011-10-11T05:56:00.000-07:00

Testimonio #62: Set

Esto fue así. Aclaró la garganta antes de entrar a la pieza, quería estar segura, un error sería fatal. Claro ella no se equivocaba, al menos no como el resto de nosotros. Soltó mi mano, encendió un sirio y tres velas más pequeñas. Cuatro pulsos decía ella, un, dos, tres y cuatro. Un baile entre las llamitas tímidas y una oscuridad artificial.

Eliana era mi prima, pero no le gustaba decirlo. Ante el mundo a veces éramos novios, hermanos incestuosos, o compañeros de carrera. Pero nos parecíamos demasiado como para ser extraños, pero no lo suficiente para ser hermanos. Ella era más inteligente, supongo que era eso lo que le permitía disfrutar de esos juegos. Me hacía sufrir, pero era peor estar sin ella. Quien haya sentido esa fiebre por alguien sabrá entenderme. Yo hasta ese día era un tipo razonable, normal, patéticamente normal. Comencé el ritual con ella por una sola razón: era un idiota enamorado.

Tomó su pelo en un moño, no le asentaba, era como si un tomate le hubiese crecido en la cabeza. Una corona triste para tremenda bruja, eso decía ser ella, una bruja.

La verdad es que varias mujeres en nuestra familia ostentaban el título. Les daba la excusa perfecta para guardarles secretos a sus hombres, para reunirse y tomar café juntas, pero Eliana era distinta, ella siempre llevaba las cosas más lejos. Debía ser excelente en esos menesteres.

Nuestra familia venía de Egipto, como cientos de otras, pero mi abuela tenía pasaporte turco. Éramos conocidos en el barrio, no teníamos problemas, con los palestinos ni con los coreanos. Es que no teníamos mucha competencia, traíamos baratijas sin valor, replicas de arte, de las pirámides, de la esfinge y esas burradas que no tenían un valor real.

Habíamos inventado una serie de pronunciaciones egipcias para ese día. Yo me aprendí mis líneas con la disciplina que te da el miedo. ¿A qué le temía? Entonces creía que me daba miedo desagradarla de algún modo, ahora sé que era otra cosa.

Pusimos un mantel amarillento en el suelo, no queríamos ensuciar la trastienda. Ella se paró encima de nuestro altar, yo comencé a cantar. Lo hice claro y fuerte, luego más rápido, luego más fuerte. Después de eso nuevas palabras comenzaron a brotar en mi, palabras que inventaba conforme hablaba.

- ¡Más rápido!

Yo le hice caso, sentí su excitación crecer. Fue entonces cuando perforó sus dedos con el alfiler. Anular, Medio e índice, soltaron gotitas de sangre que se derramaron casi invisibles por la salita mientras yo cantaba y ella comenzaba a girar. Todo mezcla de un sincretismo inventado por nuestra complicidad, eso creímos al menos.

Sentí el calor emanar de su cuerpo, vi las primeras llamas abrirse paso en su piel, sus ojos crecieron hasta estallar y de sus cuencas vacías brotaron flores, ¿me creería usted? Flores.

Al comienzo no entendí que había ocurrido, yo tengo mis papeles al día, mi certificado indica que no fui nada interesante en mi vida pasada, tan poco cosa como ahora. Mi prima, muy a su pesar, tampoco tenía maculas interesantes en su prontuario.

El primero en ingresar fue un hombre alto, un Vicario. Vendaron mis ojos y me llevaron a un tanque contenedor. No diré que recuerdo los apremios, pero fueron todos ellos inútiles, yo no tenía nada. La autopsia de mi prima menos había revelado. Dos años, ¿puede creerlo? Desaparecí del mundo dos años, nadie me extrañó, a nadie importó. Mi familia creía que había matado a Eliana, estúpidos, pero el chiste eran ellos. La policía tardó pero lo entendió. Era un virus, uno que viajaba con el alma de encarnación en encarnación. Dioses lo llamaban los antiguos, por eso se le bautizó Set, nosotros fuimos los primeros enfermos identificados, pero no los únicos. Había otros “dioses” brotando, buscando falsos adoradores, transformando almas puras en fariseos insensibles, o herejes suicidas. Eso habíamos sido nosotros. Lo habíamos traído del viejo país, pero no se nos explicó mucho más.

No hubo necesidad de purgarme a mí, yo había presentado una infección menor, aún así se purgó a todas las mujeres de mi familia y los hombres fuimos castrados, cosa que me pareció lógica entonces. Ahora vivo la vida tranquilamente, atiendo nuestras tiendas, añoro ese amor, esa fiebre, pero aún así, creo que fue el mejor final. ¿Qué cree usted?

LA DUDA

2011-10-10T07:34:00.000-07:00

Era de noche. Más bien atardecía, recién habíamos tomado once y los niños jugaban en el living. Andrea tomaba un té verde, con hierbabuena, regalo de cumpleaños de una amiga. Reíamos, éramos felices. Yo veía las noticias. Pasaban un reportaje sobre Los Atentados, el de la Escuela Militar, y algo sobre una policía secreta. Le comenté a Andrea que cada día dan más tonteras en la televisión, que iban a terminar hablando de conspiraciones, extraterrestres y cuantas estupideces más. Ella dijo que ya hablaban de eso. Nos reímos. Cambia de canal, me decía ella, no es bueno que lo niños vean las explosiones. Puse un documental. Veía un leopardo correr tras una gacela. Ella, sentada, miraba de reojo a la bestia y no atinaba a nada, como atrapada en in vínculo secreto, sabiendo que la muerte era justicia. Andrea seguía bebiendo el té. El depredador flexionaba los músculos, miraba, ya seguro, ya intrépido, y atacaba. Cuando hincó los dientes, vi de reojo a Andrea dar un salto. Ella era sensible. Nosotros éramos felices. Los gemelos sobre la alfombra no veían la pantalla, concentrados en su juego privado. Hubiera dejado el reportaje, mejor. Estaba viendo como una pareja de leones se apareaba cuando sentí los pasos en patio. Andrea no se dio cuenta, miraba fijamente la ventana y yo no quise alarmarla. El león estaba acostado, el sol le daba de frente y bajo su zarpa, tenía el cachorro de la leona. Muerto. Puse atención a algún sonido, pero no oí nada más. Lo hacen para preservar la especie, sólo los mejores sobreviven. Dejé de observar la pantalla cuando sentí un crujido afuera. Ahora si me levanté. Fui a la puerta, y miré por ese espacio que debía haber tapado hace dos veranos. Pero ese día era invierno, y éramos felices. Vi una silueta afuera, escuché pasos que se acomodaban. Me asusté. Giré para mirar a Andrea, le murmuré algo, pero ella seguía fija en la ventana. Hipnotizada. Me alejé de la puerta, no alcancé a dar un paso. La patearon.

Grité de dolor cuando la puerta me dio de lleno. Caí al suelo, escuché como un vidrio se quebraba y alguien entraba. Andrea también gritó. Lanzó su taza, pero sólo consiguió romperla contra la pared. Intenté incorporarme, entonces uno de los tipos me agarró por el cuello. Sentí la punta de una pistola en mi sien.

— ¡Quieto mierda!

Levanté la cabeza. Eran cinco a seis tipos. Todos usaban máscaras, como de gas. Parecían asaltantes, les dije que se lo llevaran todo, que éramos gente buena, feliz. Uno, canoso, el más viejo al parecer, se rió.

— Acá no hay buenos ni malos. Hay culpables, y culpas que asumir.

Tenía una voz extraña y yo oía mal, atontado por el golpe y sin aire por el brazo que me apretaba en cuello. Uno de los asaltantes entró pateando los muebles, otro temblaba aferrado a la pistola. Vi como un par se rozaban los dedos antes de atravesar el umbral al living. Andrea estaba de rodillas contra el suelo, tenía una mano apoyada en la alfombra, mientras la otra era sostenida sobre su espalda por uno de los ladrones. Este, a su vez, se apoyaba sobre su nuca y mantenía la cara de Andrea mirando el suelo. La escuché chillar. Juraría que el tipo detrás de ella frotaba su entrepierna. Usaba una pañoleta roja sobre el pelo.

— Córtala, sacohuea —dijo uno que tenía una cicatriz en la mejilla. El de la pañoleta dejó de moverse. Pude ver lágrimas cayendo por las mejillas de Andrea.

Estaban todos en el living. La pantalla seguía encendida. Hace tan poco que éramos felices. Ahora los teníamos ahí, yo estaba medio ciego, Andrea sollozando. Los gemelos miraban la televisión. Un grupo de leones rodeaba a una cebra pequeña. Estaba perdida. El de la cicatriz rodeó a los niños y los miró de frente.

— ¡Son gemelos!

— ¿Y? —preguntó el que había pateado los muebles.

— ¡Y una mierda, hueón, son gemelos!

— ¿Qué dice el Nepalés, mi cabo? - No entendía nada. La televisión seguía prendida. Los leones comían carroña.

— El conchesumadre salta de cuerpo en cuerpo. No está fijo a uno de los dos todavía.

— Llevémonos a los dos entonces, y fin con la hueá.

— No es tan simple, sacohueá. No está sujeto, si nos echamos a un pendejo y no está en el otro, lo perdimos. Y si nos llevamos a los dos, el conchasumadre puede esfumarse con el pánico. — Se miraban. Escuché a una presa clamar, desde la televisión— ¡Mierda! ¡Tenía que ser gemelos! ¡Índigos de mierda!

— ¡¿Qué hago entonces, hueón!?

El más viejo estaba en silencio. Le faltaba un ojo, tenía una oscuridad encima. Miraba a Gustavo, luego a Exequiel, después volvía. Levantó el arma y comenzó a apuntar a uno, luego al otro, como siguiendo algo.

— ¡Y yo qué sé, mierda!

— No es tan complicado —dijo el viejo, con una voz estridente. Era como el vozarrón de un niño. — Mira.

Disparó. Apuntaba a Gustavo pero disparó a Exequiel. La cabecita estalló, vi como Andrea se soltaba y la noqueaban. Yo no hice nada. Éramos felices. Y en la pantalla, el león rugía.

WÜNYELFE

2011-10-09T08:27:00.000-07:00

1897, Santiago de Chile.

Nadie recuerda muy bien cómo es que llegamos a esa conclusión, ni siquiera en qué momento comenzamos a planificar el dispositivo, así lo llamamos. Ocurrió después que el presidente de turno de este país, instalado como un chiste sobre el territorio, nos entregara fondos, protección y algunas instalaciones militares abandonadas después del fin de la gran Guerra del Pacífico contra el Tahuantinsuyu, magia inglesa contra magia española en decadencia. No sabemos si la inmunidad entregada por Montt fue producto del buen manejo político de nuestros aliados o las amenazas de muerte a su familia, pero nos significó hangares, automóviles y un ítem en la nómina de pago estatal. Nunca tuvimos nombre, pero en voz baja comenzaron a referirse a nosotros como la Policía del Carma. Esos que podían entrar de noche a tu casa y llevarse a tu hijo acusado por un crimen espantoso cometido en otra vida.

Pero no éramos una policía, éramos otra cosa. Nos preocupaba el dispositivo, la llave para nuestro éxito contra… ellos.

Con los años, la invención del motor eléctrico, la radiofonía y los intentos por conectar eléctricamente el cerebro de algunos médiums, nos permitieron desarrollar aparatos para conectarnos rudimentariamente con el futuro, y así obtener retazos de información que nos resultaron incalculables.

Fabricaríamos un dispositivo capaz de operar en el plano astral como una jauría de perros hambrientos rastreando almas, despedazando espectros en la búsqueda de trazas y olores en los sistemas circulatorios del cosmos, esos que llevan almas en todas direcciones hasta los cuerpos para experimentar la vida en este plano, este valle de sombras. Un dispositivo vivo, un animal de presa que salivara en presencia de la hediondez síquica de alguno de los soldados de la peste, como comenzamos a llamarlos, nuestros enemigos en este juego que nadie entiende muy bien.

(Fragmento relato WUNYELFE, antologado en el libro CUENTOS CHILENOS DE CIENCIA FICCIÓN, Editorial Norma, Santiago de Chile 2010)

ORIGEN APÓCRIFO DE LA PDK

2011-10-08T10:18:00.000-07:00

(Extracto de la tesis del Dr. Esteban Solano Boldt: “Análisis Histórico-Institucional de la Policia Del Karma” del año <Clasificado>. Que corresponde a uno de los pocos trabajos cuya publicación fue permitida por el gobierno respecto a este nuevo organismo consagrado en la última reforma procesal penal.

Para la información y prevención en la ciudadanía)

(…)

1.2 Antecedentes Historicos en el Mundo

Los orígenes de la PDK, su motivación, métodos y prácticas pueden remontarse hacia la China de finales del Siglo XX, en que la primera detención por crímenes en vidas pasadas tuvo lugar.

Gedhun Choekyi Niyami quien fue conocido durante mucho tiempo como el “preso político mas joven del mundo”, hasta la implementación de los actuales estándares de justicia, contaba con seis años al momento de ser tomado en custodia por las fuerzas armadas de la Republica Popular en el cenit de una fuerte disputa alrededor de la determinación del siguiente Panchen Lama, una figura de gran relevancia política y religiosa y solo segundo al Dalai Lama dentro de la tradición tibetana.

La controversia tuvo lugar el año 1995 cuando unilateralmente la Catorceava Reencarnación de Líder Budista anunció, saltándose los ritos pertinentes, al niño Gedhun como la nueva manifestación en la tierra del importante personero, muerto por última vez el año 1989. Tal declaración carecía de toda legitimidad por cuanto el Dalai Lama exiliado, durante muchos años en la India, contaba con limitados medios para hacer el contacto necesario con el alma transmigrante y el sucesor. Su actuación estaba condicionada por el asesoramiento de infiltrados, entre ellos principalmente el Abad Chadrel del monasterio de Tashilumpo, respondiendo principalmente a un intento de desacreditar el trabajo del gobierno de China, que ya había tomado participación y un inusitado interés en este proceso, acusando el Lama en esta injerencia un intento de querer estrechar la influencia centralista en la región autónoma del Tíbet.

Si bien aquellas denuncias no eran infundadas, tal como se demostraría mas adelante, nada podía hacer el líder expatriado, la justicia y los recursos estaban definitivamente del lado del Gobierno Popular, que durante los tiempos de la Revolución cultural de Mao Ze Dong , secretamente se habían monopolizado enormes capitales espirituales para posteriores experimentaciones en planos superiores. Con los miles de sacerdotes de diversas religiones abducidos contaban con el suficiente apoyo en el territorio astral para encontrar al verdadero sucesor del Panchen Lama y alinearlo rápidamente en sus filas. Finalmente resultó ser un niño de Lhari, Gyancain Norbu, quien fue en enero de 1996 presentado con gran alborozo en una lujosa limosina del partido.

Si bien es cierto que en su momento se mantuvo que Gedhun era escoltado fuera del panorama “por su propia seguridad” documentos desclasificados 30 años después demostraban, tras un profundo escrutinio a vidas pasadas, que aquel, señalado por el Dalai Lama y Chadrel, correspondía a un insistente conspirador político dentro de los monasterios tibetanos que llegó incluso a envenenar a uno de los Panchen Lamas en una de sus iteraciones. Los Lideres Espirituales recurrían a un manchado individuo pero de una obstinación que trascendió varias muertes, en un intento de prevenir, sin éxito, un mal mayor para la herencia del pueblo.

Bajo tales cargos el niño y su familia fueron detenidos y llevados desde el Tíbet a China en un operativo de Fuerzas Especiales, que contaba con los últimos adelantos tecnológicos y psíquicos para esta operación, necesarios para lidiar lo más exitosamente posible con un intrigador trans-existencial, sentando las bases para posteriores despliegues.

Nunca se supo más de Gedhun Choekyi Niyami.

LA SUSTANCIA

2011-10-07T22:09:00.000-07:00

No hubo daño. No esta vez.

Aunque claro, eso depende, finalmente, de la jurisdicción. Del alcance. De cuán hondo queremos cavar.

De cuántas veces queremos pensar en eso.

En el primer juicio declaré totalmente dopada ante el juez, no diciendo casi nada. El caso lo reconstruyeron los detectives: cómo él se levantó de la cama matrimonial mientras yo dormía profundamente empastillada, cómo el asesino desconocido apenas me dio un vistazo antes de dedicarse a torturarlo. Era tan perfecto que hasta yo lo creí. Pero a última hora llegó el chamán. Mi defensa intentó desacreditarlo por estar bajo la influencia de sustancias alucingógenas, pero mi propio estado los obligó a aceptarlo. Dijo que la magia lo inspiraba, pero que nos daría pruebas reales. Lo hizo. Desentrañó los errores de mi mentira. El detective que había extorsionado confesó que alteró las pruebas. La verdad salió a la luz. Una parte.

En el segundo juicio fui condenada a cadena perpetua por torturar hasta la muerte a mi marido. No apelé. La cuerda en mi cuello fue el único escape: suave, indolora, justa.

Para el tercer juicio tenía catorce años, y mi acusador fue él mismo. El recién formado cuerpo de investigaciones karmáticas permitió el juicio, y los jueces tuvieron que reconocer que no había cumplido mi condena. Antes de los juicios finales escapé de la manera tradicional: en un auto a México. Pero las cosas habían cambiado desde mi vida anterior. Él me persiguió hasta ese mismo lugar, y nuevamente entabló un juicio contra mí. Tenía el apoyo del departamento karmático local, pero ellos tenían una postura completamente distinta del uso de la droga. En el cuarto juicio celebrado demostré que había cometido el asesinato bajo la influencia de una sobredosis de los estupefacientes que él mismo preparaba para mantenerme bajo su voluntad. Eso lo sorprendió hasta él: parecía que hubiese decidido recordar de su vida pasada sólo el final, sólo su condición de víctima.

Pero él sacó un as bajo la manga. Logró que me extraditaran a Brasil, donde él pertenecía. Donde ambos pertenecíamos, en realidad, tres vidas antes. La jugada cambió las reglas del juego, favorablemente para él, dentro de esa jurisdicción de tres vidas anteriores. Ya lo había matado en esa ocasión, aunque no estábamos casados. Éramos hermanos. Yo era un terrateniente blanco de veinticinco años, él una esclava negra de 11. En ese cuarto juicio tuve por primera vez la ilusión de una lucha pareja: mi asesinato contra sus violaciones de años. El juez estuvo a punto de fallar a mi favor, pero intervinieron ellos, desde Chile. Petición de extradición.

A esas alturas nuestro caso era seguido por toda la prensa del mundo. Ellos lo querían así. Ambos nos negamos a la extradicción durante meses, mientras seguíamos enfrentándonos con acusaciones de ida y de vuelta mientras escarbábamos más y más hondo. En el sexto juicio salió a la luz cómo él me había asesinado en las calles del Congo después de que yo matara a su familia, en el séptimo la pelea final a cuchilladas fue eclipsada por la vida criminal como tratantes de esclavos que habíamos llevado. El noveno fue tomado por otro jurista con un descubrimiento interesante: una vida feliz que habíamos llevado, como madre e hijo durante doce años hasta morir aferrados en un barco que se hundía. El jurista iba a lograr vencer, pero en ese momento fue la extradición.

Llegamos a Chile. En ese lugar, no era un simple departamento. En ese lugar, ellos eran una fuerza policial, implacables y con su agenda propia. Ahí se llevó a cabo el último juicio.

Tuvimos que comparecer nuevamente drogados. Un juicio que poco se parecía al primero. No había juez. No había fiscal ni defensa. No había público, salvo ellos. Y la única evidencia era una celda con forma de huevo donde nos encontramos con los otros que participaban en el caso. Mujer. Hombre. Desnudos. Abrazados a nuestros cuerpos, encerrados en el huevo primigenio, latiendo. Los tubos manteniéndolos con vida hacía años, desde que fueron capturados.

Yo los reconocí primero. Él volvió a sentir temor, un temor que no tenía que ver con el fin de esta época absurda, ni con el destino de nuestros cuerpos en manos de estos titiriteros. El huevo nos estaba esperando. Los símbolos, el árbol, el sabor de las mañanas antiguas, la soledad inconmensurable.

Pausa. Él entró primero, la cabeza gacha. Yo quise golpearlo, quise herirlo como nunca antes. Tensé los tubos y las cadenas, los hombres morenos de gafas oscuras se movieron detrás de los ventanales, y finalmente desistí. El huevo me llenó con una paz mientras la luz lo llenaba todo. En ese sueño lechoso que por fin comenzaba, tuve un último minuto para pensar en él, en su presencia temblorosa en algún lugar del huevo, en su vida capturada para siempre junto a la mía, terminando el ciclo para siempre. Pensé en él, en la sustancia, en el viaje. Y luego comencé a olvidarlo. Me llenó el sueño, mientras por fin asumía que yo no era su maldita guardiana.

CARTA ABIERTA AL PUEBLO DE CHILE

2011-10-07T19:40:00.000-07:00

Weichafes y peñis de este país:

Me dirijo ante ustedes para denunciar el secuestro y desaparición de nuestra hermana Claudia Caneo, ocurrido el pasado sábado 10 de septiembre. De 23 años, la estudiante de último año de Historia y Geografía de la Universidad de La Frontera, desapareció desde su hogar ubicado en las afueras de Victoria.

Claudia, una de las residentes becadas en el Hogar de Estudiantes de Temuco, estaba de visita en la casa de sus padres cuando, minutos pasadas las 20 horas un grupo de personas, que se identificaron como funcionarios de la PDK, irrumpió en su hogar. Mostrando sus identificaciones, procedieron a allanar la morada, amenazar a sus habitantes y, exhibiendo una supuesta orden judicial, detuvieron a la joven y se la llevaron, con rumbo desconocido.

Hasta hoy se desconoce el paradero de Claudia y tras las respectivas averiguaciones, sus padres se entrevistaron con el Fiscal de Victoria, quien les aseguró no haber emitido ni firmado ninguna orden de detención a nombre de la joven. La PDK se ha limitado a decir que sus operaciones son altamente confidenciales y que como institución sólo cumplen con resguardar la seguridad de la nación.

Mucha de las investigaciones que he llevado a cabo en el último tiempo ha tenido alguna relación con la PDK. Instrumentos ilegales, asesinatos de estado, planes de exterminación de enemigos del régimen, son algunas de las cosas que he descubierto. Hasta hoy pensé que mi labor debía seguir siendo desde la información, pero la desaparición de Claudia –a quien conocí por ser una de las estudiantes expulsadas, que dieron origen a la Asonada con la que le doblamos la mano al gobierno hace un par de años- me ha sacado de la pasividad.

La impunidad en que se mueve la PDK nos violenta profundamente como weichafes y como chilenos en general. No es primera vez que este organismo policial es sindicado como responsable de desapariciones forzosas y allanamientos ilegales. Sin embargo, ni las autoridades ni el poder judicial son capaces de dar explicaciones ni soluciones a los familiares de las víctimas.

Creemos que ya basta de silencio y sumisión. Alguna vez se dijo que nunca más en Chile deberían repetirse este tipo de situaciones y hoy veo, angustiado y enfurecido, cómo se violan las más básicas libertadas de los ciudadanos. No a la PDK. Haz tu denuncia pública ahora. Por Claudia. Por Chile. Por el Pueblo mapuche. Rebelión ahora. MARRICHIWEUU!!

Lucas Llanquileo

Editor Crónicas de la Cruz del Sur

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“No hay luz detrás del túnel, sólo estrellas que iluminan la oscuridad”

REGRESIONES

2011-10-07T04:51:00.000-07:00

Esto era lo que más le gustaba, aparte de dormir de pie: el sonido prístino de la bala al romper el hueso del cráneo, de afuera hacia adentro y luego de adentro hacia afuera, con ese instante intermedio, fálico, en que el metal quemaba neuronas por fricción.

¡Bang! ¡Crack… Prrrf… Crack! Un micromantra de nanosegundos de duración, un microtrance, un microorgasmo. Mantuvo el dedo en el gatillo unos segundos más. Mirando al cielo, en extasis, descontracturando los huesos del cuello, inspiró profundo el olor de la pólvora antes de mirar hacia abajo.

“Mierda, otra vez los sesos, siempre los putos insacables sesos” Pensó, mientras limpiaba su pecho. Sin embargo, solo dijo:

- ¿Cuántos? – mientras guardaba el arma bajo la axila.

- Cinco cleopatras, tres tutankhamones, nueve grandes-maestres-templarios, doce jesucristos y quince hitlers – respondió el otro, revisando el contador geiger modificado – nos faltan tres maestres y dos cleopatras para corregir la onda a 1:1.

Aburrido. “Fui Cleopatra en otra vida” “Soy la reencarnación de Adolf Hitler…” “Nos conocemos hace tantas vidas, hermano templario”. Manga de idiotas esotéricos ignorantes new age.

Nunca serían más que pasto de la PDK.

SUPERNOVA

2011-10-05T18:25:00.000-07:00

Distante futuro. Planeta moribundo. Gente culpable.

Ya no hay más energía ni tiempo para persecuciones o cacerías. El fin del tiempo no nos da más tiempo. Ni lo queremos.

Todos los que quedamos hemos hecho algo malo, alguna vez. Somos los que quedamos, y somos todos culpables. Todos.

El Sol ya se trasformó en nova. Funcionó. Ocho minutos quedan solamente.

Somos la luz al final del túnel.

Nunca mejor dicho.

Imagínate una POLICÍA DEL KARMA

2011-09-30T12:12:00.001-07:00

Imagínate que un día una fuerza policial entra violentamente a tu casa, detienen a tu mujer y la encierran por haber sido un peligroso criminal genocida durante la Primera Guerra Mundial...en otra vida.

Imagínate que Santiago no el que conoces, que algo al parecer insignificante ocurrió en algún momento y cambió la realidad, la disolvió, la derrumbó como a un cadáver que se descompone de pie, frente a tus ojos. Imagínate que estamos en guerra...contra 1891. Imagínate que te vuelves loco intentando comprender un mundo canceroso, podrido desde adentro, remendado y pestilente, donde las bases de la lógica misma se deshacen en tus manos. Eso es PDK, una policía intentando convertirse en los agentes inmunológicos de lo real. Fascistas genocidas buscando una solución final en la astralidad. Terroristas y fanáticos avalados por un Estado vencido y decadente. La muerte de la muerte.